miércoles, 8 de diciembre de 2010

Y que se muera si da lo mismo


Teniendo una vaga noción de cómo los caracoles en tiempos de humedad trepaban nuestros cuerpos llenando nuestra piel de un lubricante natural y verdoso empiezo a escribirte esta carta.
Guardando los boletos enrollados como cigarros en los bolsillos más inalcanzables de nuestras almas, allí donde uno solo busca de casualidad y termina hablando de destino.
Buscábamos siempre ser lo que no éramos no por una cuestión de mandato ajeno sino más bien por la lógica insatisfacción de respirar con los mismos pulmones cualquier viento.
No era una insatisfacción de hastío sino una búsqueda frenética por formatearse constante en los sueños, por eso quizás nos fuimos degenerando para recrear otros mundos donde el sol fuera visible sin arrugas, donde la luna no nos denunciara ningún atisbo romántico ni contemplativo, un reflejo de luz, igual de blanca, igual de bella pero mas presente, casi mas nuestra.
Sosteníamos alternadamente teorías insostenibles con tal de vernos aferrados a algo menos perturbable que nuestras parcas realidades de terremoto y sacudon.
A esa negación la llamábamos madurez.
Pasábamos horas frente a los ríos que caían de las montañas esperando que suceda eso que en las historias míticas sobra, pasábamos el tiempo juntos frente a frente como si estuviéramos obligados por algo inmanejable.
Las corrientes turbias del pensamiento desde siempre circularon nuestras mentes.
Pero los ríos tenían eso insostenible que les da la gravedad y bajaban sin cansancio por las cuestas, los valles, los montes, las quebradas… hacían de la tierra yerta una tierra con más vida, crecía el amor con la potencialidad franca de la muerte.
Todo en circulo inexplicable de tan simple, de tan así de estarse no más.
Y nosotros que venimos siendo hace siglos mucho mas que dos, mucho mas que un hombre o una mujer, venimos cayendo en lo estancado de un curso muerto, de un futuro signado de fracaso, y sonreímos por inercia, y no temo admitir que lo disfrutamos, amamos la vida con la mas sincera de la pulsiones de nuestro ser, pero eso no quita que todo este cayendo, mientras creemos poder observar ese río y su precipitación incontenible, nosotros somos también quienes caen por estos valles, por estos montes y quebradas abonando los suelos con nuestra historia de muerte, alimentando alguna idea chueca de la que nacerá alguna otra posibilidad, otra narración.
Rompiendo lo que edificaron las costumbres un día puntual de un año insignificante decidimos viajar solos.
Agarramos con nuestras manos, nuestros corazones, con la misma ternura con que se agarra cualquier visera, y los empapelamos de contac y cinta aisladora.
Ahora imperturbables con un DIU en el alma caminamos pretendiéndonos despreocupados, autosuficientes, indestructibles.
Somos ilusos, somos aun mas ilusos cuando nos burlamos del amor burdo de las canciones populares, somos ilusos que no se animan a largarse a la vida cruel y vertiginosa de la inocencia.
Masticamos libros de autoayuda con más sentido estético del hurto que bucay pero con la misma formula contra el desconsuelo del inconformismo porque no nos alcanza con lo verdadero y lo palpable que tenemos que andar buscando algún otro camino más entretenido y rebuscado. Y si.
Presente decimos mientras los cuerpos hagan sombra.
Y si.
Mientras los cuerpos hagan sombra aremos lo imposible para cubrirnos a la vera de otra sombra.
Y si.
Seremos plenos robándole la plenitud a otros entes.
Creceremos desparejos influidos de occidente y anhelando oriente, perdiendo todos los centros, todos los puntos, cualquier referencia, creceremos edificándonos en nuestra tibia Babilonia.
Y mientras el sexo siga siendo un postre tramposo y depravado, un pecado digno, los placeres estarán mas allá de nuestra tibia frontera de vida, y la cruzaremos pidiéndole perdón a alguien transparente, omnipresente como nuestra idiotez, somos hijos del rigor, somos nietos del castigo, somos sobrinos de la represión, padres del presente.
Con tal de que nunca nos volvamos a decir ni una palabra más, accedo a amarte desde el silencio, desde la distancia, a veces desde el odio.
Y otro día puntual de un año insignificante prenderemos un fuego con el mismo descuido con que respiramos y sentiremos que nuestros corazones, igual de sensibles que cualquier otra visera, estarán libres de sentir hasta la caricia más lógica de la muerte.
Sin condones en las manos abrazaremos lo que queda, lo que hay.
Juntos aremos del mundo una huerta, sembraremos una tracalada de niños y los veremos vivir.
Inocentes de toda culpa.
Culpables de toda libertad.
Sin frenos hasta la destrucción de otro viejo comienzo.

sábado, 27 de noviembre de 2010

¡NUEVO BLOG!

Gente Álvaro Méndez abrió otro camino para expandir su fuego en la virtualidad que aquí nos comunica. http://Unfuegodeadentro.wordpress.com

lunes, 18 de octubre de 2010

¿Deseoso?

Otro día más
y estoy incumpliendo
estoy haciéndome el bobo
estoy babeándome sobre el hacer

Otra noche más
y todavía no descubro
todavía respirando boberías
todavía bobeando sobre el nacer

Días enteros
con sus noches
incluyen mis romances
de sábanas desteñidas

Siglos enteros
que no viví
y no quiero vivir
sino recordar

Meses en los que estás
desierta de mí
otros en que no estás
repleta de mí

Te envié una paloma ciega
sin alas, ni pies,
ni mensajes, ni esperas,
te envío paloma muerta

Desterrado en mi tierra
arenosa por celofanes
que recubren huesitos
con sentido pasional

Cuantas imágenes repercuten
en la memoria de un ciego
de nacimiento oscuro
o la ceguera que te produce
el jugar contigo mismo
con tus palabrotas
porque grandilocuentes como ellas solas
nada dicen, más que tu soberbia,
la que oculta tu traición,
tu soledad, tu historia sin contenido,
tu forma de alienarte
con tus pares semejantes,
semejantes estúpidos para una vida,
que cumple, en papeles,
lo que no cumple en los años,
pero no te leo,
te escuché y no te leeré,
porque sé que nada dirás,
ni por escrito ni por mirar.
¿Donde está tu deseo?

domingo, 25 de julio de 2010

Poesía desde hacia

“Si cada uno, experto, conoce el ingenuo
lenguaje de la incredulidad, de la insolencia
de la ironía, en el mas sabio y vicioso
de los dialectos, cierra inconscientemente
los párpados, se pierde en un pueblo
cuyo único clamor es el silencio.”

(Pier Paolo Pasolini)



Si de cambiar se trata: te cambio
mi tortuosa vocación de poeta
por tu inexperta soledad,
te cambio mi solicitud de amor
por tu incondicional indiferencia
te cambio estas ganas de andar sin cuidado
por tu obsesión por la seguridad.
Si de cambiar se trata: te cambio
mi fortuna de desnudez
por tu pilcha nueva
te cambio mi poco hablar
por tu inconfundible griterío,
te cambio estas ganas de pensar
por tu estelar cuelgue.
Si de cambiar se trata: te cambio
esta foto de Perón
por tu imagen en el Feisbuk,
te cambio mis ganas de llorar por un hermano con hambre
por tu apetito de mp5
te cambio mis ideales
por tu ocioso trajín de guevarista cheto,
te cambio mi ausencia por tu presencia.
Si de cambiar se trata: te cambio
Argentina querida por una identidad Latinoamericana.
Y cambio mis gustosos premios a la arrogancia
cotidiana, sólo una oportunidad de sacarnos
la soga del cuello de nuestros viejos y gordos fantasmas.

martes, 6 de julio de 2010

El amor en los lobos

Los lobos comerán de mi carne
y ya nunca más podrán vivir en paz,
la agresión con que viviré en sus entrañas
y la desesperación de no poder andar,
los destrozará.

Todos alguna vez matamos,
y nos sentimos muertos,
respirando o no,
con un pie adelante
miraré.

Que me importa si he de sufrir esta noche
si ya tengo algo que vale la pena,
tengo un amor clavado en la mirada.

lunes, 28 de junio de 2010

Ya no rien

"el monte rie le da ojos a mi esperanza"
(Jacinto Piedra)



Criando sentimientos
rodeados y cargados de pus,
se llenan los esteros
de pura soberbia y palmera,
a donde fue a parar la fe
en la entristecida barranca.

¿Quien de niño
no jugó a ser
menos que aquel?

Cuanta locura cegada
por buscar donde no hay
con la importancia del olvido
que te ponen como ley
para escapar del destino
que te trazaste.

¿Quién de grande
no dejo de jugar
a ser uno mismo?

Aprieto la mandíbula
se me caen los dientes
por no poder callarme
y me abofetean con pancartas,
que no les creo no me creen
y simulan sonrisas.

¿Quién de adolescente
no se olvido un dia
de jugar sin voz?

Aprendiste a aprehender
a destrozos de huesos
que correr no sirve
sin un rumbo impuesto,
por vos, sin traicionar
las blancas noches.

¿Quién se atreve
a mostrar la alegría
en esta tristeza?

Nosotros mismos
que nunca nada
fue un cobarde juego
y hasta a esta risa
nos la tomamos en serio
con aplausos fuera del mar
con o sin arena
el tiempo se irá,
pero nos escucharon,
dormir ya no podran
se acuerdan de si mismos
porque ellos no pueden reir
y asi los traidores ya no rien.
¡Hermano toca esa chacarera que tanto nos gusta
que yo tambien tengo un sueño para contarte
en medio de la pesadilla!

domingo, 30 de mayo de 2010

Demasiado poco

Recorro los senderos
por el borde de la ruta,
las luces mecanicas
hacen mas noche a la noche,
ensombrecen el camino
con mi figura errante,
pues no conoce adonde va
y no teme no poder llegar.

La luna forma estrellitas
rebotando su clara luz
en las piedras de los bordes,
que me alumbran la esperanza
de aguantar hasta la llegada,
y el fin se posa
en otro principio
que jamas se hara circular.

La cordura me mira fijo
y se muere de risa
de esta otra faceta
en la que hoy nos encontramos,
tensando con la locura
me encuentro mas sano,
antes de ella
era demasiado poco.

(marzo 2010, de Cipolleti a Cinco Saltos y viceversa)

sábado, 22 de mayo de 2010

1

luciana digo un nombre
pretenderán creer que nada pasa
que es un nombre mas
corriente mas corriente en lo común de todas las corrientes de este río a veces gris a veces púrpura
dirán, un nombre, la nada, una semana, un sueño, solo la realidad es una falta, solo la falta atribuye la presencia de los sueños
yo balbuceo un nombre, luciana
tengo veintidós años
ya cargo con un corazón marcado como todo el mundo
nunca el dolor es estático
por eso nunca el dolor termina de asquearme
pero la alegría es un enigma que acude rara vez en su cuerpo pleno
quizás por eso siento que no puedo andar mezquinándole las viseras a las emociones fuertes
porque si hago un recuento, el pueblo en que vegeta mi alma esta comprando los inviernos antes de tiempo
esta frío, muy frío, estoy de viaje pero no estoy de viaje, vivo viajando un mismo camino, vivo creyendo viajar siempre un mismo camino, cruzando las montañas, de la ciudad al pueblo del pueblo a la ciudad
de donde a donde de cuando en cuando
frenético estático dulce desalmado
todo eso en barios cueros
barios cueros
en un nombre
luciana
dirán, nada, nadie, silencio, utopia, fantasía, subjetivo, demasiado esencialista, dirán que desvarío, que pendejeo, que me ando maquinando sueños para cubrir las faltas, las deudas, los inviernos, los errores del pasado, para energizar los miedos
compro calor, me endeudo porque el presente lo pide
nombro porque el silencio a fin de cuentas se termina llevando todo.


2

pertenezco
a un río quebradizo
que en invierno pretende congelar la tierra

aun guardo la tibieza en las entrañas
recuerdo esos locros que hace el barrio
cuando el hambre acaricia los cachetes
y el viento paspa
donde mojaron las lagrimas

tengo una lata
hace 18 años casi iguales
guardo una lata
que a penas duras
se ha despintado nada
como nueva la lata
durmió estos años iguales
y adentro escondo una pavada
insignificantes nimiedades de cualquier pelotudo sensiblero
proyecto el presente
pero no alcanza para dejar de mirar de nuevo

saco al sol las plantas que crecen sin amor
riego las plantas que beben sin amor
hablo con plantas que me escuchan sin amor
la soledad es un cuento atractivo como el fluor de moda en los 80tas
la soledad es una moda para perejiles
estamos juntos.


3

santísima trinidad de los vientos
las piedras
y las aguas

la presencia de tu cuerpo
en este mundo
ciclopa
hace hoy
creer
que debería yo
acudir a alguna
teoría del azar o las sombras

mucho menos doy
hoy
un yo en este mundo uno
un ego en este mundo mío
te digo no a las casualidades a la suerte y la nefasta decadencia de los sueños
te digo no
porque no pienso explicar la fatalidad de tu presencia en términos de fatalidad fatal
tu presencia es casual
con la misma casualidad con la que se gesta el amor
si
el amor que crea casualmente todo este circo.


4


cumplo en regla con cuentas que no debo con haberes que fui tomando de prestado
no mas
que eso
hago
escribo un mail
con tu nombre escrito en negrita
dolores
aunque no te guste
nombrarlo entero
somos espaldas que cargan lo que elijen
y también lo que no elijen
las preguntas se contestaran mañana
lunes
las preguntas serias se contestaran mañana
lunes
y no es requisito decir cruda la verdad
la verdad cruda
la cruda verdad
existe?
tiene un color?
un olor?
algo definido?
la mentira?
escribo
y debe ser casual
si es que nos da miedo decir que escribo
tu nombre
será que al azar cayeron estas palabras en tu espalda
por el ciber espacio se proyectaron anárquicas
será.. será así, si nos da miedo volver a decir
volver a poner el cuerpo frente a los cañones
parar el frío de pecho.

jueves, 8 de abril de 2010

Me sueña vivo

Chicharras electronicas abren una puerta
Recuerdo aquellos días en que no había puertas
Y si ocurre que alguna había, estaba abierta
No hablo de seguridad, ni de alguna hermandad
O del simple respeto.
Solo hablo del hoy, que será lo que te parezca
Y tal vez en algun punto coincidamos en esto que ya no es solo apariencia
Y espero no me pidas que no te moleste
Porque mi deseo es tan solo hablarte
Y recitar algun cursi poema que hable del cariño que te tengo
Y sin embargo hay tanto antes y tanto para después
Que no sé si será en vano hacerlo
Porque sé que miras al costado mientras sonríes de vergüenza
Pero esto soy y así me doy
Con que me sueñes muerto
te digo que me hallaste con vida,
En ese sueño mas que en esta esfera del ser.

lunes, 5 de abril de 2010

"Luna" de Pedro Herrero por Pablo Ruggeri

video

Hermosa canción interpretada por el músico y poeta: Pablo Ruggeri, en Cipolletti, Río Negro.

LUNA

Nunca tuve miedo a nada,
ni al silencio, ni al dolor
cuando me sentía solo
me bastaba la imaginación.
Pero desde hace un tiempo
algo pasa en mi interior;
no consigo ser el mismo,
me domina la contradicción.

Luna dame inspiración por un instante
y siembra mil estrellas en el aire,
que quiero conquistar tu corazón.
Luna llévale el calor de mis palabras
y bébete la luz de la distancia
que necesito verlo por favor.

Yo que siempre andaba al día,
sin hechar la vista atrás;
convencido presumía
de ser dueño de mi voluntad.
Y ahora estoy aquí sentado
escribiendo esta canción,
como un loco enamorado
desojando palabras de amor.

Luna dame inspiración por un instante
y siembra mil estrellas en el aire,
que quiero conquistar tu corazón.
Luna llévale el calor de mis palabras
y bébete la luz de la distancia
que necesito verlo por favor.

martes, 30 de marzo de 2010

Balas que resisten

Detras de los cincuenta y todos los grados de calor
detras del papel castigado de falacias
cuando el hacha ya no puede talar mas
cuando tu mentira llego tan lejos que oscurece lo que iluminaste
es donde la paciencia del verdugo viene a ausentarse
para dar lugar a la rabia, la ira, la astucia
de embocar en el pecho un grito como balazo.

Advierto que detras de la sequia
del espacio que se le abrio a la humedad
para agobiar e impedir la salida de un hogar en proceso de derrumbe
temo que todo oscurezca y nos encuentre encerrados en distintos lugares
pero todavía escucho un sonido, como si hablase el viento,
pero no hay viento, no hay aire, son susurros, voces, cuerdas altisonantes
es una musica que impide la llegada de la tristeza,
para devolver una sonrisa gritando como balas
que resisten al engaño,
que resisten!

lunes, 8 de marzo de 2010

Domingo cualquiera del mes cualquiera

Atómico y desperezado, en la vidriera de un local comercial miro y pienso cuál mueble combinaría mejor con mi cara de boludo melancólico. ¿El tapiz amarronado y áspero de un sofá, con su torpe inmensidad o un juego de café con su vulnerable apariencia? El reflejo de un espejo desde adentro me devuelve la cara de boludo mientras por fuera pasa un auto en cuyo interior se escucha reguetón (o como carájo se escriba). Pienso: ¿Será tarde para pedir que alguien mire por la ventana y le dé lo mismo el mundo material? Me contesto: No es tarde. Sucede que no hay ventanas para mirar de ese modo. Me replico: Debe haber. Ojalá.
En mi casa todo sigue igual, en la misma forma (terrible condición de vivir sólo). Miro la hora, mañana es lunes y el circo de esta vida comienza temprano. Programo el despertador para que él programe mis días. Duermo.¡Riiiinnnggg! Despierto

sábado, 27 de febrero de 2010

No soy carne (poema del desengaño)

"Entre cemento y fierro
dicen que el hombre ya se murió"
(Jacinto Piedra
)

Anoche queme diccionarios
teorias existencialistas
y me quede sin vocabulario
para que? si lo que cambia
engaña con grandes pretenciones.

La inseguridad es un invento
nadie es tal cual nacio
la peor catastrofe ya sucedio
el hombre se desalmó
oculto entre diversos entes.

Piloteo una capsula
sin direcciones cardinales
solo busca la estrella
que no brilla porque lo hace
sino aquella que ayuda
a interrumpir el reinado del oscuro!

Y ahora somos todos alarmistas
movimientos sismicos preocupan
que los mayas nostradamus y la puta que los pario!
no se dan cuenta que desde hace siglos el hombre muere a manos del hombre?!
que quieren, si el mundo tiene dueño,
a bancarsela, lo grave no es que suba el precio de la carne
sino que tiene un precio,
como la carne del hombre!

Pachamama castiganos
haznos a tu merced!
Que seguramente lo que decidas
es tan solo por merecer!

Hijos de puta!
la gente se muere de hambre
se comen entre si lo que no sobra
la salud esta en jaque
no hay laburo del que se pueda vivir
ni siquiera sobrevivir
luego tildan de vagos y ladrones
y negros de mierda
mas negras y oscuras tendran la cabeza
ustedes mandaderos de la peste
que perdieron el corazon hace tiempo
haciendo de la tripa ajena
el alimento del "buen puto vivir" que tienen
nos mienten
nos distorsionan
nos quieren vender
nos asesinan a puras patrañas
estan sucios
periodistas sucios, vendidos,
cuantos partidos se compran
para ponernos en los diarios nacionales,
quien nos ayuda es solo a conveniencia,
nos tapan con su mugre de comerciantes,
nos torturan con su falta de accion,
nos penetran con su falsa dedicacion,
nos desaparecen con la indiferencia,
y tu banco de mierda
nos embarga la vida!
tan furioso estoy
que le dejo la posta a otro renegado
porque como diria ricardo:
"YO ESTOY CLAVANDO MI TALON
PUES NO SOY CARNE PARA SALCHICHA"

martes, 16 de febrero de 2010

Hueco tamaño amor

Estaba andando en mi moto
Me estaba andando a mí la adolescencia
Cuando me vinieron a vender un sueño de hombre
De familia mujer casa campo y trabajo
No terminaba de creerlo quererlo tenerlo
Que de a poco las cosas que traía el sueño
Se fueron yendo casa campo mujer trabajo
Yo ya sin la moto sin la adolescencia me fui despertando
Armando con los restos el presente
Un hijo razón cimiento de lo más verdadero
Fuera las obligaciones morales burguesas
Adentro los sueños la ingenuidad el afecto
Para el que murió allá la cuota alimentaria
Y el veneno incontenible de dos ilusos
Que por no tener los huevos de amarse
Se resignan en el odio
Justifican su demencia
Porque no son ajenos al dolor a la impotencia
De ver como las cosas que parecían cosechadas
Para alimentar los chanchos de la abundancia
Se amontonan en un rincón del patio
Mientras en el verano cavamos los huecos
En el otoño enterraremos lo que queda de una cama muda
En el invierno se ira la cortesía
Un juego de tasas que nunca usamos
Un hueco aremos
Tan grande como necesario
Luego lo taparemos con la memoria
Correremos espantados
De tanta vida sembrada a la muerte.
De tanto mundo de cosas tiernas
Pudriéndose día a día
Bajo la tierra.

Cuantas otras veces andará mi sombra
Por este mi patio ajeno
Con una pala al hombro
Cavando el planeta
Para angustiar el pasado
Si es la forma de liberar el presente
Cuantas veces lloraremos
La pena de que el amor más puro llegue
Cuando no quede nada que darle
Cuantas veces me enamorare de tu ausencia
De tu gesto perversamente individualista y sano
De olvidar, de apostar en otra mesa.
Como puedo enamorarme de lo que era
Cuando lo que era en aquel entonces
Solo me aburría horriblemente.

Cualquier tesoro puede ser miseria
Ninguna miseria puede desaparecer para siempre
Ojala el día que descubras
Lo insignificante de tu carrera contra el pasado
Ojala sufras llores y vuelvas.
Ojala yo me allá ido lejos
Haciéndome maduro de tanta risa.

viernes, 5 de febrero de 2010


El mago ya tiene la seda en sus manos, y sus manos en alto, en el exterior del show, y sus ojos tan pasmados como los míos pero embarazados de un cúmulo de mugre y de envidia, de odio y de fantasía, y de nada,
Los ojos del mago tras la sed que tenían los pendejos. Generaciones de negados nos tragamos toda la sed, nos tragamos también todo el veneno, que hoy ha paralizado las acciones, los fundamentos, ha apagado casi todas las luces. (Ninguno) es un remolino de estupidez que se erige como estandarte de una parálisis, de un sueño que se duerme en la oscuridad, de un futuro materializado en baratijas impagables. Un tiempo que se va por que si, como si no importara, como si no se hubiera ido antes.
Importa? Que es lo que importa? Es inoportuno siempre renegar y ser un pesimista.
No mas que inoportuno, porque importa cuanto que los ojos pendejos aun ven en la ciudad, en el truco fatal de este mago de la razón, una pizquita de luz, donde corren a revolcarse para que no se apague, y sus cuerpos se mojan y se enfrían y no hay ningún estado ahí sino el estado de la ausencia y la violencia de la soledad, y las acusaciones siempre fundadas en los resultados de la desesperación, desesperación para ellos sin causa, para el mago sin razón, los pendejos o no, mojan sus cuerpos en un liquido de luz inflamable, el mago y los organizadores del evento soplan sus velitas e incendian dos décadas, dos recipientes llenos de televisión y veneno, incendian sus abandonos, sus conciencias, queman su pena, su futuro.
Quienes son los culpables?
Con que intención lo hacen?
Realmente importa?
Importa mucho,
se nota por la forma en que se revuelcan los jóvenes
mientras se les quema el alma.

miércoles, 3 de febrero de 2010

Sacudiendo los Portones del Cielo

Y.. ¿como se sigue después de ese títluo?
A veces sucede que a la literatura poco le importa el juego de palabras
cuando el que golpea esos portones es el mismo que viste y calza.
Al escribir estas líneas tengo una tremenda sensación de que se acaba el más infinito y tierno juego de los pensamientos volcados en tinta virtual.
El acecho de la muerte es constante.

miércoles, 27 de enero de 2010

Para ese otro (liquidando el 2009)

Dedicado a ese otro
que se cree poeta
por garabatear en hojas en blanco
verdades tan relativas
que ya parecen mentiras


Como quebrar el vacío moderno
De saberse en una soledad
Que se clava directo en la yugular
Si pudiera evitar que quieras huir
De la impulsada creencia
De ser tan distinto sin saber
Que es lo que te hace igual

Cuantos “yo” harán un “nosotros”
Intentar pero no lograrlo
Ser un tonto creyente
Que se deslumbra de su falsa lucidez
Convencerse de ser agudo observador
Alimentarse sólo del temblor
Y no cambiar más que de canal

Que se te ocurrió para tener
Que se invento que quieres comprar
Y la absurda e inconsciente
Ilusión de tener verdad absoluta
Y la única y válida visión
Que habrá de marcar el cambio
Esta de oferta para vos en el mercado

Exponer la estupidez
De ser un imbécil mas
Con una verdad de cartón
Con botas de barro
Y comida de ayer en bolsas negras
Como las bocas de los sin pan
¿Quién sos para hablar?