No soy carne (poema del desengaño)

"Entre cemento y fierro
dicen que el hombre ya se murió"
(Jacinto Piedra)

Anoche queme diccionarios
teorias existencialistas
y me quede sin vocabulario
para que? si lo que cambia
engaña con grandes pretenciones.

La inseguridad es un invento
nadie es tal cual nacio
la peor catastrofe ya sucedio
el hombre se desalmó
oculto entre diversos entes.

Piloteo una capsula
sin direcciones cardinales
solo busca la estrella
que no brilla porque lo hace
sino aquella que ayuda
a interrumpir el reinado del oscuro!

Y ahora somos todos alarmistas
movimientos sismicos preocupan
que los mayas nostradamus y la puta que los pario!
no se dan cuenta que desde hace siglos el hombre muere a manos del hombre?!
que quieren, si el mundo tiene dueño,
a bancarsela, lo grave no es que suba el precio de la carne
sino que tiene un precio,
como la carne del hombre!

Pachamama castiganos
haznos a tu merced!
Que seguramente lo que decidas
es tan solo por merecer!

Hijos de puta!
la gente se muere de hambre
se comen entre si lo que no sobra
la salud esta en jaque
no hay laburo del que se pueda vivir
ni siquiera sobrevivir
luego tildan de vagos y ladrones
y negros de mierda
mas negras y oscuras tendran la cabeza
ustedes mandaderos de la peste
que perdieron el corazon hace tiempo
haciendo de la tripa ajena
el alimento del "buen puto vivir" que tienen
nos mienten
nos distorsionan
nos quieren vender
nos asesinan a puras patrañas
estan sucios
periodistas sucios, vendidos,
cuantos partidos se compran
para ponernos en los diarios nacionales,
quien nos ayuda es solo a conveniencia,
nos tapan con su mugre de comerciantes,
nos torturan con su falta de accion,
nos penetran con su falsa dedicacion,
nos desaparecen con la indiferencia,
y tu banco de mierda
nos embarga la vida!
tan furioso estoy
que le dejo la posta a otro renegado
porque como diria ricardo:
"YO ESTOY CLAVANDO MI TALON
PUES NO SOY CARNE PARA SALCHICHA"

Hueco tamaño amor

Estaba andando en mi moto
Me estaba andando a mí la adolescencia
Cuando me vinieron a vender un sueño de hombre
De familia mujer casa campo y trabajo
No terminaba de creerlo quererlo tenerlo
Que de a poco las cosas que traía el sueño
Se fueron yendo casa campo mujer trabajo
Yo ya sin la moto sin la adolescencia me fui despertando
Armando con los restos el presente
Un hijo razón cimiento de lo más verdadero
Fuera las obligaciones morales burguesas
Adentro los sueños la ingenuidad el afecto
Para el que murió allá la cuota alimentaria
Y el veneno incontenible de dos ilusos
Que por no tener los huevos de amarse
Se resignan en el odio
Justifican su demencia
Porque no son ajenos al dolor a la impotencia
De ver como las cosas que parecían cosechadas
Para alimentar los chanchos de la abundancia
Se amontonan en un rincón del patio
Mientras en el verano cavamos los huecos
En el otoño enterraremos lo que queda de una cama muda
En el invierno se ira la cortesía
Un juego de tasas que nunca usamos
Un hueco aremos
Tan grande como necesario
Luego lo taparemos con la memoria
Correremos espantados
De tanta vida sembrada a la muerte.
De tanto mundo de cosas tiernas
Pudriéndose día a día
Bajo la tierra.

Cuantas otras veces andará mi sombra
Por este mi patio ajeno
Con una pala al hombro
Cavando el planeta
Para angustiar el pasado
Si es la forma de liberar el presente
Cuantas veces lloraremos
La pena de que el amor más puro llegue
Cuando no quede nada que darle
Cuantas veces me enamorare de tu ausencia
De tu gesto perversamente individualista y sano
De olvidar, de apostar en otra mesa.
Como puedo enamorarme de lo que era
Cuando lo que era en aquel entonces
Solo me aburría horriblemente.

Cualquier tesoro puede ser miseria
Ninguna miseria puede desaparecer para siempre
Ojala el día que descubras
Lo insignificante de tu carrera contra el pasado
Ojala sufras llores y vuelvas.
Ojala yo me allá ido lejos
Haciéndome maduro de tanta risa.

El mago ya tiene la seda en sus manos, y sus manos en alto, en el exterior del show, y sus ojos tan pasmados como los míos pero embarazados de un cúmulo de mugre y de envidia, de odio y de fantasía, y de nada,
Los ojos del mago tras la sed que tenían los pendejos. Generaciones de negados nos tragamos toda la sed, nos tragamos también todo el veneno, que hoy ha paralizado las acciones, los fundamentos, ha apagado casi todas las luces. (Ninguno) es un remolino de estupidez que se erige como estandarte de una parálisis, de un sueño que se duerme en la oscuridad, de un futuro materializado en baratijas impagables. Un tiempo que se va por que si, como si no importara, como si no se hubiera ido antes.
Importa? Que es lo que importa? Es inoportuno siempre renegar y ser un pesimista.
No mas que inoportuno, porque importa cuanto que los ojos pendejos aun ven en la ciudad, en el truco fatal de este mago de la razón, una pizquita de luz, donde corren a revolcarse para que no se apague, y sus cuerpos se mojan y se enfrían y no hay ningún estado ahí sino el estado de la ausencia y la violencia de la soledad, y las acusaciones siempre fundadas en los resultados de la desesperación, desesperación para ellos sin causa, para el mago sin razón, los pendejos o no, mojan sus cuerpos en un liquido de luz inflamable, el mago y los organizadores del evento soplan sus velitas e incendian dos décadas, dos recipientes llenos de televisión y veneno, incendian sus abandonos, sus conciencias, queman su pena, su futuro.
Quienes son los culpables?
Con que intención lo hacen?
Realmente importa?
Importa mucho,
se nota por la forma en que se revuelcan los jóvenes
mientras se les quema el alma.

Sacudiendo los Portones del Cielo

Y.. ¿como se sigue después de ese títluo?
A veces sucede que a la literatura poco le importa el juego de palabras
cuando el que golpea esos portones es el mismo que viste y calza.
Al escribir estas líneas tengo una tremenda sensación de que se acaba el más infinito y tierno juego de los pensamientos volcados en tinta virtual.
El acecho de la muerte es constante.