sábado, 31 de octubre de 2009

"Viernes 3 am" de Charly García

Recordemos al mejor charly con esta soberbia versión del tema viernes 3 am, en manos y artes de Pablo Ruggeri.
video

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.

Charly Garcia

domingo, 25 de octubre de 2009

Pendejas insurrectas

Yuyos venenosos crecieron en la quijada
y me mataron cuando los corte con las muelas que enjuician
todo aquello que no puedo decir correctamente
que terrible es el sueño que te juega en contra
el horror de no tener más pasiones a las que acudir
insertar la tendencia de las olas nuevas
no es mi especialidad
las santas se vuelven santurronas cuando las luces son indecentes
y no hablo del sexo
hablo de cuando el velo de sus ojos se caen
y el velo de sus instintos también.
Por eso las aborrezco niñas del cuidado
representantes del poder de la imagen
cuidandose de las bocas que pueden mal hablar
pero huelen bien
pero hoy no voy a dar ningun nombre
pero sabes que de vos hablo
energumena insurrecta de la moda.
Te me muestras desnuda de antifaces,
me muestras tu caricatura mas bonita
la sonrisa es de goce, y no de pose
el reojo deja de existir
y me miras de frente
recordandome cuando la mugre del podio
no te tapó el corazon
y estabas sentada en el cordon tomando agua del pico
y corrías agarrada de mi mano
sin temor a mi sudor,
a mi cara semejante a cualquier otra
y no de la revista tendenciosa.
Cuando nos damos cuenta que la inocencia es sólo el recuerdo
de años pasados, de motivos anteriores,
como recurro a la ingenuidad de vez en cuando
pero vuelvo a no creerte
y vos vuelves a ignorarme
y la verdad poco interesa
porque se que está ahí el fiador de mi alma
y me avisa que recibe los noqueos
cuando me enfurezco
y la ira no me ciega
sino que me advierte que mi puño se ha cerrado
y no se va a echar atrás.
Mil besos daré!

domingo, 18 de octubre de 2009

sin...

Me quedo mirando un vaso de vino en la mesa
el hielo se derrite y lo adultera
como la esposa de mi vecino desnudandose en mi cama
y me comienzan a doler las manos
las cierro volviendolas puños de arena
y se que a nadie van a lastimar
y a nadie van a ocultar mas que al llanto
uno del pasado
uno tan postergado por mí mismo
porque el terreno lo ha ganado el egoísmo
si tan sólo hubiese tenido orgullo esto no sería así
o tal vez sí, pero el otro camino quise imaginar.
Las palabras se atropellan en un papel,
pero se dignifican
no diciendo lo que en este momento siento
porque el llanto es en vano
cuando se llora por lo que no hicimos
es como el grito apagado del que se siente muerto
la desdicha se irá
cuando en la puerta del bar
esté yo vomitando amores prohibidos
que nunca fueron redimidos
ni en los excesos del vaso destrozado por los dientes.
Quizás esto sea solo instantaneo
pero lo disfruto en su eternidad
pequeña y maleable
porque me rondan las almas
que pudieron ser
y huyeron del terror
de la fiebre que aqueja al que piensa
sin odios que surquen
la piel de marcas indelebles
sin ...
vos!

miércoles, 14 de octubre de 2009

6/10 lingüística 2

Las preguntas mitigan la violencia del poder.

Se reconoce el mundo
Por los pies que lo caminan.
El movimiento
No siempre es sinónimo de vida.
¿Somos pálidos ejemplos de una causa y un efecto?
Los universales sobre la cortesía
Dependen de los ítems
Y su profunda manifestación.
Los pájaros son
Un puñado de tierra a la siesta.
Ella sabe alemán, la profe también.
La diferencia esta en la escritura, no hay igualdad.
La igualdad es problemática entre causas y efectos
Por eso somos causas y/o efectos.
¿Cuál es la relación social que se establece entre sujetos?
Sociedades de la tierra.
Hechos de tierra.
Yendo a ser tierra…
Y los estados que difieren de la tierra
Son tierra.
Mujeres de tierra.
Pariendo tierra
Ofrecen sus afectos
Nacidos de la tierra.
Las relaciones pueden ser simétricas
O asimétricas.
La simetría es solidaria.
Pero demasiado problemática.
Problemática por la igualdad.
Como la libertad.
La asimetría es lo normal.
¿Te tranquiliza saberlo?
La psicología por dios
Es la realidad creada
A raíz de los ojos
Y los espacios son
Húmedos, la sensación de calor
Es solo la exterioridad hormonal
De la tierra.
Y
Las preguntas mitigan la violencia del poder.
Y yo te pregunto.

martes, 6 de octubre de 2009

Duermo un poco

Estamos en la vida
como un reloj de plástico
que te marca de vez en cuando el tiempo
pero de tiempo no sabe absolutamente nada
tampoco del daño que me producen las horas que pasan llenas de todo
de todo lo vano, de todo lo irrelevante
lo terriblemente prescindible
no hay mas nada para decir, no hay mas nada para mostrar,
no hay definitivamente mas nada por demostrar.
Todo se comprende en este instante que desaparece en el instante siguiente
cuando nos volvemos un espacio sin sombras, un tiempo sin agujas,
una casa sin alguien que cocine,
no existe ese aroma a hogar
sino la de un ser que enflaquece hasta el alma.
El gran error de creer que uno escribe
siendo un ejercicio, como si pudiese decir algo que a todos importen
con las marchas, con el hambre histórico, porque esto no es nuevo
con las villas acinadas de vidas que se pierden
aunque nos quieran hacer creer que no hay vida alli
con la consciencia de ser un inconsciente
con los desaparecidos que en mi mente aparecen todo el tiempo
con un etcétera que no se puede reducir a un "e", "t", "c", "punto".
una historia de la que no me puedo escapar,
una realidad de la que no quiero salir ileso
que el viento cuando pega fuerte y de frente,
e intempestivamente el alma recobra el sentido
la suciedad es mas clara
y el ego se transforma en algo mas temible.
Uno deja de pensar en las flores cuando nacen
en el sol cuando sale
en el arbol que te espera para el descanso
en las aves que vuelan
y todo se vuelve terriblemente gris
en cualquier lugar,
y el cono de silencio es una decision política
puntos de vista que nos engañan y nos ocultan al nosotros
de nosotros mismos,
y todo pareciera estar perdido
y cuando parece que me caigo irremediablemente...
su voz, su mano, su corazon, su todo
me interpela entero.
Y vuelvo a despertar y vuelvo a dormir
sin tranquilidad, sin estar relajado,
inconforme, interminable, insostenible,
pero duermo un poco más una vez mas.

sábado, 3 de octubre de 2009

Momento Telefonico (telefonento)

Quereme asi
piantao piantao
subite a esta ternura de locos
que hay en mi.
A Piazolla.



Una llamada. Alocada y sutil.
Una imagen vil y desolada.
Entre lágrimas balbuceo
el deseo divino, pero no
atino el momento
porque aunque siento el deseo
no veo grandes elementos.

Me atraganto con la espera
que me consume y me desune
de este mundo; porque lo rotundo
de lo negativo esta vivo
en el tiempo.

Me desarmo en el teléfono una y otra vez.
Digo: -Hola- y -lo siento-
pero esta vez no miento si lo digo,
aunque lo esquivo y lo esquivo
siempre llega el momento.
Y aquí estoy.

Soy un recuerdo con cuerpo
una mente con patas.
Y aunque la vida me ata
me tengo y me entretengo
juego al ajedrez con soluciones
a problemas viejos y desangro chorros de tinta.

El teléfono sigue descolgado y, aunque
me he maltratado, lo cuelgo.
Me digo: -Ya vengo-
y nunca más vuelvo.

viernes, 2 de octubre de 2009

Scholé o el manifiesto de un pajero

A mí no me preocupa ningún vértigo material ni mucho menos
Yo no tengo que andar pensando mucho en la plata
No me hace falta porque la tengo
Yo soy estudiante y hago lo que hay que hacer
A todo lo que tengo lo gane, yo, yo con mis esfuerzos, o
Lo ganaron mis viejos peleándola igual que la peleo yo
No me dan ninguna gracia las vulgaridades de estos negros payasos, prefiero lo elevado, lo refinado, lo sutil, eso, allí está el verdadero sentido y placer, sino ¿dónde?
No me preocupa el frio porque vivo en un confortable departamento, no muy lindo, pero bueno, no lo pago yo, tampoco.
Y es más, creo que todos esos que no tienen lo que yo tengo, son unos vagos, unos mal acostumbrados, unos malnacidos, son esencialmente deficientes.
Yo ni me preocupo por ellos, más bien escribo para otros estudiantes como yo, que entienden algo de algo, no le parece, la verdad de la milanesa, o por donde viene la mano, no se da cuenta que hablamos el mismo idioma.
Si alguna vez me vieron hablando con un mugroso o paseando por alguna villa es porque de vez en cuando la lastima me alcanza y les acerco algo, les doy, para que vean que soy buen tipo, no solo les doy sino que les digo como, como dejar de ser lo que son.
Pero en el fondo se que no van a cambiar, son así
Y que va a hacerle
Siempre hubo y habrá gente buena y también de la otra, digámoslo, gente de mierda
En cambio, yo no pienso en esas trivialidades materiales de la vida, porque puedo pensar mas allá, puedo mirar al resto desde arriba, puedo jugar a masturbarme con las palabras, y no solo eso, podemos hacer una masturbación conjunta, con mis amiguitos de la facu, que se yo; usted me entiende; el arte.
Les cuento un secreto
Yo
Es este preciso instante me paro sobre un pedestal bien afirmado, mas le digo, apuntalado con todas las instituciones que se te ocurra, sobre un pedestal que está en el centro mismo de la ciudad universitaria, de una ciudad que se hace llamar “la docta”, y grito a pecho abierto, con toda la pasión; “viva el arte” “viva el arte por el arte” “viva el yo masturbándose” “viva el narcisismo mas prostituido”…
Pero, desde el pedestal veo, que llamativamente no ha quedado nadie, ni los perros, ningún puto oído cerca, ni siquiera esos estudiantes con los que creaba toda la puta mierda, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta de la poesía pura, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta o especie de semi-santo, de súper hombre, de súper papo, no queda nadie a la hora de escucharte, nadie.
El grito, ese que nos desnuda y nos avergüenza, que lo escondemos y nos construye, ese, grito.
Ese grito se pierde en la inmundicia de mi alma, en la soledad de todo lo que soy, mi grito se ahoga en mi sangre que es veneno.
Veneno barato.
¿Y la tuya?