¿QUIEN MATÓ A BOBY ?

Y que se muera si da lo mismo

2010-12-08T05:52:00.000-08:00

Teniendo una vaga noción de cómo los caracoles en tiempos de humedad trepaban nuestros cuerpos llenando nuestra piel de un lubricante natural y verdoso empiezo a escribirte esta carta.
Guardando los boletos enrollados como cigarros en los bolsillos más inalcanzables de nuestras almas, allí donde uno solo busca de casualidad y termina hablando de destino.
Buscábamos siempre ser lo que no éramos no por una cuestión de mandato ajeno sino más bien por la lógica insatisfacción de respirar con los mismos pulmones cualquier viento.
No era una insatisfacción de hastío sino una búsqueda frenética por formatearse constante en los sueños, por eso quizás nos fuimos degenerando para recrear otros mundos donde el sol fuera visible sin arrugas, donde la luna no nos denunciara ningún atisbo romántico ni contemplativo, un reflejo de luz, igual de blanca, igual de bella pero mas presente, casi mas nuestra.
Sosteníamos alternadamente teorías insostenibles con tal de vernos aferrados a algo menos perturbable que nuestras parcas realidades de terremoto y sacudon.
A esa negación la llamábamos madurez.
Pasábamos horas frente a los ríos que caían de las montañas esperando que suceda eso que en las historias míticas sobra, pasábamos el tiempo juntos frente a frente como si estuviéramos obligados por algo inmanejable.
Las corrientes turbias del pensamiento desde siempre circularon nuestras mentes.
Pero los ríos tenían eso insostenible que les da la gravedad y bajaban sin cansancio por las cuestas, los valles, los montes, las quebradas… hacían de la tierra yerta una tierra con más vida, crecía el amor con la potencialidad franca de la muerte.
Todo en circulo inexplicable de tan simple, de tan así de estarse no más.
Y nosotros que venimos siendo hace siglos mucho mas que dos, mucho mas que un hombre o una mujer, venimos cayendo en lo estancado de un curso muerto, de un futuro signado de fracaso, y sonreímos por inercia, y no temo admitir que lo disfrutamos, amamos la vida con la mas sincera de la pulsiones de nuestro ser, pero eso no quita que todo este cayendo, mientras creemos poder observar ese río y su precipitación incontenible, nosotros somos también quienes caen por estos valles, por estos montes y quebradas abonando los suelos con nuestra historia de muerte, alimentando alguna idea chueca de la que nacerá alguna otra posibilidad, otra narración.
Rompiendo lo que edificaron las costumbres un día puntual de un año insignificante decidimos viajar solos.
Agarramos con nuestras manos, nuestros corazones, con la misma ternura con que se agarra cualquier visera, y los empapelamos de contac y cinta aisladora.
Ahora imperturbables con un DIU en el alma caminamos pretendiéndonos despreocupados, autosuficientes, indestructibles.
Somos ilusos, somos aun mas ilusos cuando nos burlamos del amor burdo de las canciones populares, somos ilusos que no se animan a largarse a la vida cruel y vertiginosa de la inocencia.
Masticamos libros de autoayuda con más sentido estético del hurto que bucay pero con la misma formula contra el desconsuelo del inconformismo porque no nos alcanza con lo verdadero y lo palpable que tenemos que andar buscando algún otro camino más entretenido y rebuscado. Y si.
Presente decimos mientras los cuerpos hagan sombra.
Y si.
Mientras los cuerpos hagan sombra aremos lo imposible para cubrirnos a la vera de otra sombra.
Y si.
Seremos plenos robándole la plenitud a otros entes.
Creceremos desparejos influidos de occidente y anhelando oriente, perdiendo todos los centros, todos los puntos, cualquier referencia, creceremos edificándonos en nuestra tibia Babilonia.
Y mientras el sexo siga siendo un postre tramposo y depravado, un pecado digno, los placeres estarán mas allá de nuestra tibia frontera de vida, y la cruzaremos pidiéndole perdón a alguien transparente, omnipresente como nuestra idiotez, somos hijos del rigor, somos nietos del castigo, somos sobrinos de la represión, padres del presente.
Con tal de que nunca nos volvamos a decir ni una palabra más, accedo a amarte desde el silencio, desde la distancia, a veces desde el odio.
Y otro día puntual de un año insignificante prenderemos un fuego con el mismo descuido con que respiramos y sentiremos que nuestros corazones, igual de sensibles que cualquier otra visera, estarán libres de sentir hasta la caricia más lógica de la muerte.
Sin condones en las manos abrazaremos lo que queda, lo que hay.
Juntos aremos del mundo una huerta, sembraremos una tracalada de niños y los veremos vivir.
Inocentes de toda culpa.
Culpables de toda libertad.
Sin frenos hasta la destrucción de otro viejo comienzo.

¡NUEVO BLOG!

2010-11-27T13:40:00.000-08:00

Gente Álvaro Méndez abrió otro camino para expandir su fuego en la virtualidad que aquí nos comunica. http://Unfuegodeadentro.wordpress.com

¿Deseoso?

2010-10-18T06:16:00.001-07:00

Otro día más
y estoy incumpliendo
estoy haciéndome el bobo
estoy babeándome sobre el hacer

Otra noche más
y todavía no descubro
todavía respirando boberías
todavía bobeando sobre el nacer

Días enteros
con sus noches
incluyen mis romances
de sábanas desteñidas

Siglos enteros
que no viví
y no quiero vivir
sino recordar

Meses en los que estás
desierta de mí
otros en que no estás
repleta de mí

Te envié una paloma ciega
sin alas, ni pies,
ni mensajes, ni esperas,
te envío paloma muerta

Desterrado en mi tierra
arenosa por celofanes
que recubren huesitos
con sentido pasional

Cuantas imágenes repercuten
en la memoria de un ciego
de nacimiento oscuro
o la ceguera que te produce
el jugar contigo mismo
con tus palabrotas
porque grandilocuentes como ellas solas
nada dicen, más que tu soberbia,
la que oculta tu traición,
tu soledad, tu historia sin contenido,
tu forma de alienarte
con tus pares semejantes,
semejantes estúpidos para una vida,
que cumple, en papeles,
lo que no cumple en los años,
pero no te leo,
te escuché y no te leeré,
porque sé que nada dirás,
ni por escrito ni por mirar.
¿Donde está tu deseo?

Poesía desde hacia

2010-07-25T13:44:00.000-07:00

“Si cada uno, experto, conoce el ingenuo
lenguaje de la incredulidad, de la insolencia
de la ironía, en el mas sabio y vicioso
de los dialectos, cierra inconscientemente
los párpados, se pierde en un pueblo
cuyo único clamor es el silencio.”

(Pier Paolo Pasolini)

Si de cambiar se trata: te cambio
mi tortuosa vocación de poeta
por tu inexperta soledad,
te cambio mi solicitud de amor
por tu incondicional indiferencia
te cambio estas ganas de andar sin cuidado
por tu obsesión por la seguridad.
Si de cambiar se trata: te cambio
mi fortuna de desnudez
por tu pilcha nueva
te cambio mi poco hablar
por tu inconfundible griterío,
te cambio estas ganas de pensar
por tu estelar cuelgue.
Si de cambiar se trata: te cambio
esta foto de Perón
por tu imagen en el Feisbuk,
te cambio mis ganas de llorar por un hermano con hambre
por tu apetito de mp5
te cambio mis ideales
por tu ocioso trajín de guevarista cheto,
te cambio mi ausencia por tu presencia.
Si de cambiar se trata: te cambio
Argentina querida por una identidad Latinoamericana.
Y cambio mis gustosos premios a la arrogancia
cotidiana, sólo una oportunidad de sacarnos
la soga del cuello de nuestros viejos y gordos fantasmas.

El amor en los lobos

2010-07-06T12:12:00.000-07:00

Los lobos comerán de mi carne
y ya nunca más podrán vivir en paz,
la agresión con que viviré en sus entrañas
y la desesperación de no poder andar,
los destrozará.

Todos alguna vez matamos,
y nos sentimos muertos,
respirando o no,
con un pie adelante
miraré.

Que me importa si he de sufrir esta noche
si ya tengo algo que vale la pena,
tengo un amor clavado en la mirada.

Ya no rien

2010-06-28T22:08:00.000-07:00

"el monte rie le da ojos a mi esperanza"
(Jacinto Piedra)

Criando sentimientos
rodeados y cargados de pus,
se llenan los esteros
de pura soberbia y palmera,
a donde fue a parar la fe
en la entristecida barranca.

¿Quien de niño
no jugó a ser
menos que aquel?

Cuanta locura cegada
por buscar donde no hay
con la importancia del olvido
que te ponen como ley
para escapar del destino
que te trazaste.

¿Quién de grande
no dejo de jugar
a ser uno mismo?

Aprieto la mandíbula
se me caen los dientes
por no poder callarme
y me abofetean con pancartas,
que no les creo no me creen
y simulan sonrisas.

¿Quién de adolescente
no se olvido un dia
de jugar sin voz?

Aprendiste a aprehender
a destrozos de huesos
que correr no sirve
sin un rumbo impuesto,
por vos, sin traicionar
las blancas noches.

¿Quién se atreve
a mostrar la alegría
en esta tristeza?

Nosotros mismos
que nunca nada
fue un cobarde juego
y hasta a esta risa
nos la tomamos en serio
con aplausos fuera del mar
con o sin arena
el tiempo se irá,
pero nos escucharon,
dormir ya no podran
se acuerdan de si mismos
porque ellos no pueden reir
y asi los traidores ya no rien.
¡Hermano toca esa chacarera que tanto nos gusta
que yo tambien tengo un sueño para contarte
en medio de la pesadilla!

Demasiado poco

2010-05-30T09:28:00.000-07:00

Recorro los senderos
por el borde de la ruta,
las luces mecanicas
hacen mas noche a la noche,
ensombrecen el camino
con mi figura errante,
pues no conoce adonde va
y no teme no poder llegar.

La luna forma estrellitas
rebotando su clara luz
en las piedras de los bordes,
que me alumbran la esperanza
de aguantar hasta la llegada,
y el fin se posa
en otro principio
que jamas se hara circular.

La cordura me mira fijo
y se muere de risa
de esta otra faceta
en la que hoy nos encontramos,
tensando con la locura
me encuentro mas sano,
antes de ella
era demasiado poco.

(marzo 2010, de Cipolleti a Cinco Saltos y viceversa)

2010-05-22T15:58:00.000-07:00

1

luciana digo un nombre
pretenderán creer que nada pasa
que es un nombre mas
corriente mas corriente en lo común de todas las corrientes de este río a veces gris a veces púrpura
dirán, un nombre, la nada, una semana, un sueño, solo la realidad es una falta, solo la falta atribuye la presencia de los sueños
yo balbuceo un nombre, luciana
tengo veintidós años
ya cargo con un corazón marcado como todo el mundo
nunca el dolor es estático
por eso nunca el dolor termina de asquearme
pero la alegría es un enigma que acude rara vez en su cuerpo pleno
quizás por eso siento que no puedo andar mezquinándole las viseras a las emociones fuertes
porque si hago un recuento, el pueblo en que vegeta mi alma esta comprando los inviernos antes de tiempo
esta frío, muy frío, estoy de viaje pero no estoy de viaje, vivo viajando un mismo camino, vivo creyendo viajar siempre un mismo camino, cruzando las montañas, de la ciudad al pueblo del pueblo a la ciudad
de donde a donde de cuando en cuando
frenético estático dulce desalmado
todo eso en barios cueros
barios cueros
en un nombre
luciana
dirán, nada, nadie, silencio, utopia, fantasía, subjetivo, demasiado esencialista, dirán que desvarío, que pendejeo, que me ando maquinando sueños para cubrir las faltas, las deudas, los inviernos, los errores del pasado, para energizar los miedos
compro calor, me endeudo porque el presente lo pide
nombro porque el silencio a fin de cuentas se termina llevando todo.

2

pertenezco
a un río quebradizo
que en invierno pretende congelar la tierra

aun guardo la tibieza en las entrañas
recuerdo esos locros que hace el barrio
cuando el hambre acaricia los cachetes
y el viento paspa
donde mojaron las lagrimas

tengo una lata
hace 18 años casi iguales
guardo una lata
que a penas duras
se ha despintado nada
como nueva la lata
durmió estos años iguales
y adentro escondo una pavada
insignificantes nimiedades de cualquier pelotudo sensiblero
proyecto el presente
pero no alcanza para dejar de mirar de nuevo

saco al sol las plantas que crecen sin amor
riego las plantas que beben sin amor
hablo con plantas que me escuchan sin amor
la soledad es un cuento atractivo como el fluor de moda en los 80tas
la soledad es una moda para perejiles
estamos juntos.

3

santísima trinidad de los vientos
las piedras
y las aguas

la presencia de tu cuerpo
en este mundo
ciclopa
hace hoy
creer
que debería yo
acudir a alguna
teoría del azar o las sombras

mucho menos doy
hoy
un yo en este mundo uno
un ego en este mundo mío
te digo no a las casualidades a la suerte y la nefasta decadencia de los sueños
te digo no
porque no pienso explicar la fatalidad de tu presencia en términos de fatalidad fatal
tu presencia es casual
con la misma casualidad con la que se gesta el amor
si
el amor que crea casualmente todo este circo.

4

cumplo en regla con cuentas que no debo con haberes que fui tomando de prestado
no mas
que eso
hago
escribo un mail
con tu nombre escrito en negrita
dolores
aunque no te guste
nombrarlo entero
somos espaldas que cargan lo que elijen
y también lo que no elijen
las preguntas se contestaran mañana
lunes
las preguntas serias se contestaran mañana
lunes
y no es requisito decir cruda la verdad
la verdad cruda
la cruda verdad
existe?
tiene un color?
un olor?
algo definido?
la mentira?
escribo
y debe ser casual
si es que nos da miedo decir que escribo
tu nombre
será que al azar cayeron estas palabras en tu espalda
por el ciber espacio se proyectaron anárquicas
será.. será así, si nos da miedo volver a decir
volver a poner el cuerpo frente a los cañones
parar el frío de pecho.

Me sueña vivo

2010-04-08T10:49:00.001-07:00

Chicharras electronicas abren una puerta
Recuerdo aquellos días en que no había puertas
Y si ocurre que alguna había, estaba abierta
No hablo de seguridad, ni de alguna hermandad
O del simple respeto.
Solo hablo del hoy, que será lo que te parezca
Y tal vez en algun punto coincidamos en esto que ya no es solo apariencia
Y espero no me pidas que no te moleste
Porque mi deseo es tan solo hablarte
Y recitar algun cursi poema que hable del cariño que te tengo
Y sin embargo hay tanto antes y tanto para después
Que no sé si será en vano hacerlo
Porque sé que miras al costado mientras sonríes de vergüenza
Pero esto soy y así me doy
Con que me sueñes muerto
te digo que me hallaste con vida,
En ese sueño mas que en esta esfera del ser.

"Luna" de Pedro Herrero por Pablo Ruggeri

2010-04-05T11:37:00.000-07:00

Hermosa canción interpretada por el músico y poeta: Pablo Ruggeri, en Cipolletti, Río Negro.

LUNA

Nunca tuve miedo a nada,
ni al silencio, ni al dolor
cuando me sentía solo
me bastaba la imaginación.
Pero desde hace un tiempo
algo pasa en mi interior;
no consigo ser el mismo,
me domina la contradicción.

Luna dame inspiración por un instante
y siembra mil estrellas en el aire,
que quiero conquistar tu corazón.
Luna llévale el calor de mis palabras
y bébete la luz de la distancia
que necesito verlo por favor.

Yo que siempre andaba al día,
sin hechar la vista atrás;
convencido presumía
de ser dueño de mi voluntad.
Y ahora estoy aquí sentado
escribiendo esta canción,
como un loco enamorado
desojando palabras de amor.

Luna dame inspiración por un instante
y siembra mil estrellas en el aire,
que quiero conquistar tu corazón.
Luna llévale el calor de mis palabras
y bébete la luz de la distancia
que necesito verlo por favor.

Balas que resisten

2010-03-30T06:31:00.001-07:00

Detras de los cincuenta y todos los grados de calor
detras del papel castigado de falacias
cuando el hacha ya no puede talar mas
cuando tu mentira llego tan lejos que oscurece lo que iluminaste
es donde la paciencia del verdugo viene a ausentarse
para dar lugar a la rabia, la ira, la astucia
de embocar en el pecho un grito como balazo.

Advierto que detras de la sequia
del espacio que se le abrio a la humedad
para agobiar e impedir la salida de un hogar en proceso de derrumbe
temo que todo oscurezca y nos encuentre encerrados en distintos lugares
pero todavía escucho un sonido, como si hablase el viento,
pero no hay viento, no hay aire, son susurros, voces, cuerdas altisonantes
es una musica que impide la llegada de la tristeza,
para devolver una sonrisa gritando como balas
que resisten al engaño,
que resisten!

Domingo cualquiera del mes cualquiera

2010-03-08T11:09:00.000-08:00

Atómico y desperezado, en la vidriera de un local comercial miro y pienso cuál mueble combinaría mejor con mi cara de boludo melancólico. ¿El tapiz amarronado y áspero de un sofá, con su torpe inmensidad o un juego de café con su vulnerable apariencia? El reflejo de un espejo desde adentro me devuelve la cara de boludo mientras por fuera pasa un auto en cuyo interior se escucha reguetón (o como carájo se escriba). Pienso: ¿Será tarde para pedir que alguien mire por la ventana y le dé lo mismo el mundo material? Me contesto: No es tarde. Sucede que no hay ventanas para mirar de ese modo. Me replico: Debe haber. Ojalá.
En mi casa todo sigue igual, en la misma forma (terrible condición de vivir sólo). Miro la hora, mañana es lunes y el circo de esta vida comienza temprano. Programo el despertador para que él programe mis días. Duermo.¡Riiiinnnggg! Despierto

No soy carne (poema del desengaño)

2010-02-27T14:30:00.000-08:00

"Entre cemento y fierro
dicen que el hombre ya se murió"
(Jacinto Piedra)

Anoche queme diccionarios
teorias existencialistas
y me quede sin vocabulario
para que? si lo que cambia
engaña con grandes pretenciones.

La inseguridad es un invento
nadie es tal cual nacio
la peor catastrofe ya sucedio
el hombre se desalmó
oculto entre diversos entes.

Piloteo una capsula
sin direcciones cardinales
solo busca la estrella
que no brilla porque lo hace
sino aquella que ayuda
a interrumpir el reinado del oscuro!

Y ahora somos todos alarmistas
movimientos sismicos preocupan
que los mayas nostradamus y la puta que los pario!
no se dan cuenta que desde hace siglos el hombre muere a manos del hombre?!
que quieren, si el mundo tiene dueño,
a bancarsela, lo grave no es que suba el precio de la carne
sino que tiene un precio,
como la carne del hombre!

Pachamama castiganos
haznos a tu merced!
Que seguramente lo que decidas
es tan solo por merecer!

Hijos de puta!
la gente se muere de hambre
se comen entre si lo que no sobra
la salud esta en jaque
no hay laburo del que se pueda vivir
ni siquiera sobrevivir
luego tildan de vagos y ladrones
y negros de mierda
mas negras y oscuras tendran la cabeza
ustedes mandaderos de la peste
que perdieron el corazon hace tiempo
haciendo de la tripa ajena
el alimento del "buen puto vivir" que tienen
nos mienten
nos distorsionan
nos quieren vender
nos asesinan a puras patrañas
estan sucios
periodistas sucios, vendidos,
cuantos partidos se compran
para ponernos en los diarios nacionales,
quien nos ayuda es solo a conveniencia,
nos tapan con su mugre de comerciantes,
nos torturan con su falta de accion,
nos penetran con su falsa dedicacion,
nos desaparecen con la indiferencia,
y tu banco de mierda
nos embarga la vida!
tan furioso estoy
que le dejo la posta a otro renegado
porque como diria ricardo:
"YO ESTOY CLAVANDO MI TALON
PUES NO SOY CARNE PARA SALCHICHA"

Hueco tamaño amor

2010-02-16T21:57:00.001-08:00

Estaba andando en mi moto
Me estaba andando a mí la adolescencia
Cuando me vinieron a vender un sueño de hombre
De familia mujer casa campo y trabajo
No terminaba de creerlo quererlo tenerlo
Que de a poco las cosas que traía el sueño
Se fueron yendo casa campo mujer trabajo
Yo ya sin la moto sin la adolescencia me fui despertando
Armando con los restos el presente
Un hijo razón cimiento de lo más verdadero
Fuera las obligaciones morales burguesas
Adentro los sueños la ingenuidad el afecto
Para el que murió allá la cuota alimentaria
Y el veneno incontenible de dos ilusos
Que por no tener los huevos de amarse
Se resignan en el odio
Justifican su demencia
Porque no son ajenos al dolor a la impotencia
De ver como las cosas que parecían cosechadas
Para alimentar los chanchos de la abundancia
Se amontonan en un rincón del patio
Mientras en el verano cavamos los huecos
En el otoño enterraremos lo que queda de una cama muda
En el invierno se ira la cortesía
Un juego de tasas que nunca usamos
Un hueco aremos
Tan grande como necesario
Luego lo taparemos con la memoria
Correremos espantados
De tanta vida sembrada a la muerte.
De tanto mundo de cosas tiernas
Pudriéndose día a día
Bajo la tierra.

Cuantas otras veces andará mi sombra
Por este mi patio ajeno
Con una pala al hombro
Cavando el planeta
Para angustiar el pasado
Si es la forma de liberar el presente
Cuantas veces lloraremos
La pena de que el amor más puro llegue
Cuando no quede nada que darle
Cuantas veces me enamorare de tu ausencia
De tu gesto perversamente individualista y sano
De olvidar, de apostar en otra mesa.
Como puedo enamorarme de lo que era
Cuando lo que era en aquel entonces
Solo me aburría horriblemente.

Cualquier tesoro puede ser miseria
Ninguna miseria puede desaparecer para siempre
Ojala el día que descubras
Lo insignificante de tu carrera contra el pasado
Ojala sufras llores y vuelvas.
Ojala yo me allá ido lejos
Haciéndome maduro de tanta risa.

2010-02-05T14:14:00.000-08:00

El mago ya tiene la seda en sus manos, y sus manos en alto, en el exterior del show, y sus ojos tan pasmados como los míos pero embarazados de un cúmulo de mugre y de envidia, de odio y de fantasía, y de nada,
Los ojos del mago tras la sed que tenían los pendejos. Generaciones de negados nos tragamos toda la sed, nos tragamos también todo el veneno, que hoy ha paralizado las acciones, los fundamentos, ha apagado casi todas las luces. (Ninguno) es un remolino de estupidez que se erige como estandarte de una parálisis, de un sueño que se duerme en la oscuridad, de un futuro materializado en baratijas impagables. Un tiempo que se va por que si, como si no importara, como si no se hubiera ido antes.
Importa? Que es lo que importa? Es inoportuno siempre renegar y ser un pesimista.
No mas que inoportuno, porque importa cuanto que los ojos pendejos aun ven en la ciudad, en el truco fatal de este mago de la razón, una pizquita de luz, donde corren a revolcarse para que no se apague, y sus cuerpos se mojan y se enfrían y no hay ningún estado ahí sino el estado de la ausencia y la violencia de la soledad, y las acusaciones siempre fundadas en los resultados de la desesperación, desesperación para ellos sin causa, para el mago sin razón, los pendejos o no, mojan sus cuerpos en un liquido de luz inflamable, el mago y los organizadores del evento soplan sus velitas e incendian dos décadas, dos recipientes llenos de televisión y veneno, incendian sus abandonos, sus conciencias, queman su pena, su futuro.
Quienes son los culpables?
Con que intención lo hacen?
Realmente importa?
Importa mucho,
se nota por la forma en que se revuelcan los jóvenes
mientras se les quema el alma.

Sacudiendo los Portones del Cielo

2010-02-03T13:06:00.000-08:00

Y.. ¿como se sigue después de ese títluo?
A veces sucede que a la literatura poco le importa el juego de palabras
cuando el que golpea esos portones es el mismo que viste y calza.
Al escribir estas líneas tengo una tremenda sensación de que se acaba el más infinito y tierno juego de los pensamientos volcados en tinta virtual.
El acecho de la muerte es constante.

Para ese otro (liquidando el 2009)

2010-01-27T19:46:00.000-08:00

Dedicado a ese otro
que se cree poeta
por garabatear en hojas en blanco
verdades tan relativas
que ya parecen mentiras

Como quebrar el vacío moderno
De saberse en una soledad
Que se clava directo en la yugular
Si pudiera evitar que quieras huir
De la impulsada creencia
De ser tan distinto sin saber
Que es lo que te hace igual

Cuantos “yo” harán un “nosotros”
Intentar pero no lograrlo
Ser un tonto creyente
Que se deslumbra de su falsa lucidez
Convencerse de ser agudo observador
Alimentarse sólo del temblor
Y no cambiar más que de canal

Que se te ocurrió para tener
Que se invento que quieres comprar
Y la absurda e inconsciente
Ilusión de tener verdad absoluta
Y la única y válida visión
Que habrá de marcar el cambio
Esta de oferta para vos en el mercado

Exponer la estupidez
De ser un imbécil mas
Con una verdad de cartón
Con botas de barro
Y comida de ayer en bolsas negras
Como las bocas de los sin pan
¿Quién sos para hablar?

Que no me falte la voz

2009-12-20T22:26:00.000-08:00

dedicado a los que
hicimos y hacemos quien mato a boby,
a los que nos leen, a los que no también,
y a los poetas que admiro y que conocí.

Que se me dió de repente por recordar
por entablar dialogos infinitos con el pasado
de insultar con voz grave al presente
y de mirar profudamente al horizonte
como intentado vislumbrar alguna especie de futuro.

Y se me dió por hacer alusión a la historia
que me acordé de los muchos poetas
que se me antojaron algunos deseos
nada está fácil cuando es la vida la que te reclama
que te invita a invitarla a tu casa.

Y entre tantas cosas se me dió por decir:

Que no me falte la voz
Cuando quiera gritar: ¡hijos de puta!
Que no te falte la voz
Cuando me quieras gritar: ¡Traidor!

Que no nos quieran callar como en los setenta
Que no nos quieran convencer como en los ochenta
Que no nos quieran vender como en los noventa
Que dejemos la ceguera del nuevo milenio
Que nos dejen de ignorar en este milenio
Que si somos poetas que sea a los golpes
Que si tenemos para decir, digamos con golpes y con sangres
Que nos quieran oír
Que nos puedan leer.

Y que por fín no me acobarde el amor,
que los puntos de vista
y los munditos miserables y egoístas
no repriman al amor que les quiero dar
porque aquí está y no solo para mí!

Antes de caer

2009-12-10T10:46:00.001-08:00

Nos hacemos adjetivos
de una anestesiada vida
que no le importa tu vida,
quien esta por encima
a quien le gusta tanto la cima
para sentarse sobre vivos
olvidando los muertos
porque le sobran los puertos.

Que clase de realidad...,
lo tangible te comió una vez mas
y estaras cumpliendo con el jamas
como antes de caer
siempre dejandote roer
por tu colorida falsedad
y defecas en los huertos
donde enterramos muertos.

"Volve a la luz" me dijo,
cual? donde prendieron linternas?
donde se durmió la pasion interna?
como antes de volar
siempre dejandote derrapar
por la especie de hijo,
y pereces entre muertos
por engañar a los tuertos.

No te quiero así

2009-12-03T13:31:00.000-08:00

Aromando la indecencia
escapando de las lenguas
encaro a las sombras preguntandoles de donde vienen
puede ser que tema mucho mas que antes
pero ya no me frena ni la muerte
que los fuertes no fueron llamados para esta noche.
Invocando la inclemencia
mostrando las encias
entiendo todo lo que me quieras gesticular con el rostro
curtido de tierra negra sin vidas
que aniquiló la negligencia
del hombre de ciencia como un ser mayor que el que boxea
al hombrecito que no comprende su boton de oro.
Y sigo en esta lucha
aunque nadie me vea los guantes puestos
soy el que anda desangrado con camisas rotas
al que no le preguntan si la procesion continúa siendo
dura y constante como la de los demás
mi sonrisa es de incomformidad ante tu negación.
Ah cuero vivo y llagado por tu esquiva actitud
muero entero
y renazco en partes
y no entiendo el fierro caliente del entorno,
sin estar enjaulado
me sigues haciendo a un lado
pero mi camino es otro
y no quiero tu pena,
ni piedad,
no te quiero así,
lástima por lástima!

Lo haré

2009-11-26T10:49:00.001-08:00

Con que vas a medir lo que he sufrido
Como sabes que no me duele lo que te duele
Que no lo viva no significa que no lo comprenda
Tal vez me queden grandes tus zapatos
Pero no me impiden caminar, poque voy andando
De pie me encontraste, y no soy árbol
Pero estoy hecho de lo mismo, o para lo mismo
Dejame que te de un poco de aire, oxigenar el alma
Que mas quisiera que pintar un mundo de colores vivos
Y ser mas que un fruto muerto de lienzo
Y dejar de ser la noche que intenta brillar en este día
Iluminá los pasadizos para que nos miremos
Hablá conmigo, aunque solo pueda escuchar y nada pueda decir
Que el abrazo que te voy a dar, espero, sea el llanto del hermano
Apretados, confundidos, lanzados al vértigo de reconocernos
Sin traicionar nuestros orígines a estas tierras hemos venido
Y no puedo decir mas que lo que veo, sin dejar de dudar de ello,
Justiciero callate, primero quiero una verdad, la más pequeña,
para empezar a desplazar las tinieblas del engañoso discurso
Pero hay tantas cosas que no siguen igual, porque no puedo medir,
porque no puedo calcular;
aunque poco,
puedo imaginar,
y a eso lo haré.
Y a usted señorita
que anda trenzando cabellos por no amar
la quiero tanto que pierdo el espacio.

No me acostumbra

2009-11-18T21:33:00.000-08:00

Con el cuerpo abrazado
por un extenso alambre de púas
intento aflojar los nudos
que en la garganta se me forman
cuando intento articular la palabra secreta
que a todo ser se le esconde
para que no pierda la voluntad
y no se entregue al abismo del no poder.
Inquieto siento las llamas que consumen
los huesos de mis inciensos,
aromas traficados del norte
rememoran algún antepasado
cuyo canto de zorzal
no logro instaurar en el tálamo
que desordenan mis ensueños
para castigarme en el regreso
por los durmientes de acero enquistado.
Como el mar no puede ensordecer
los aullidos de lobos
que allí no debieron perecer
sino andar en la marea de alquitrán
que no ensachan calles
pero que muelen las mentes
de un apretado antifaz.
Las maderas no recubren lo asesinado
porque no quieren muertos sobre muertos
como pino adulterado
con la impronta de sanar pulmones
para dar nuevas inspiraciones
a quienes no traen el equipaje
perdido en la sala de estar
de alguna desesperanza.
Silencian más los que repiten
las fórmulas de un genio traidor
que de las lamparas
salen para retomar el rol
de una luz que no se apaga en el final
e incendian los márgenes de lo previsible,
para poder hacerse audible
la palabra que no puedo pronunciar
porque un nudo de alambre de púa
se retuerce en risas
en mi garganta espinada
por la voluntad del sagrado fuego
que ahuyenta la malicie
y me torna mas solitario
que la costumbre que no me acostumbra.

Tierra que quiere paz

2009-11-03T21:51:00.000-08:00

Las voces entonan mensajes
la vida se corporiza
en otras abstracciones
como la musical
tomando la ruta auditiva
para llegar al tirano corazón.
Los pies lentos o ligeros
revolucionan con su prosapia
la tierra seca y salada
marcando la presencia
de la humanidad en este lado.
Las trenzas ya no delatan como ahora
ni infancia ni colegio privado
relatan sus cabellos
en la espera de cabellos
sucios, pero dispuestos.
Al son de ritmos quejosos
de paisajes desoladores
de montes solitarios como uno
miradas cómplices
y juegos de amor fugaz.
Guitarrero que no frena
delatando las inquietudes
el calor nos castiga día a día
pero ese dios amarillo
nos da sangre caliente
porque estamos hechos para este ambiente.
Nada de eso yo viví,
pero mi abuelo me contó
que esa fue su vida
y lo mismo quise para mí
y quise ver la plaza
ardiendo en chinitas y cantores
el mamao que nunca falta
el recitado que refleja un alma
que es la de todos
y esperando que el cielo traiga su lluvia
para que lavemos las heridas
y vuelva a nacer un retoño
que nos grite en la cara
que le demos algo de paz!

"Viernes 3 am" de Charly García

2009-10-31T14:15:00.000-07:00

Recordemos al mejor charly con esta soberbia versión del tema viernes 3 am, en manos y artes de Pablo Ruggeri.

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.

Charly Garcia

Pendejas insurrectas

2009-10-25T11:54:00.000-07:00

Yuyos venenosos crecieron en la quijada
y me mataron cuando los corte con las muelas que enjuician
todo aquello que no puedo decir correctamente
que terrible es el sueño que te juega en contra
el horror de no tener más pasiones a las que acudir
insertar la tendencia de las olas nuevas
no es mi especialidad
las santas se vuelven santurronas cuando las luces son indecentes
y no hablo del sexo
hablo de cuando el velo de sus ojos se caen
y el velo de sus instintos también.
Por eso las aborrezco niñas del cuidado
representantes del poder de la imagen
cuidandose de las bocas que pueden mal hablar
pero huelen bien
pero hoy no voy a dar ningun nombre
pero sabes que de vos hablo
energumena insurrecta de la moda.
Te me muestras desnuda de antifaces,
me muestras tu caricatura mas bonita
la sonrisa es de goce, y no de pose
el reojo deja de existir
y me miras de frente
recordandome cuando la mugre del podio
no te tapó el corazon
y estabas sentada en el cordon tomando agua del pico
y corrías agarrada de mi mano
sin temor a mi sudor,
a mi cara semejante a cualquier otra
y no de la revista tendenciosa.
Cuando nos damos cuenta que la inocencia es sólo el recuerdo
de años pasados, de motivos anteriores,
como recurro a la ingenuidad de vez en cuando
pero vuelvo a no creerte
y vos vuelves a ignorarme
y la verdad poco interesa
porque se que está ahí el fiador de mi alma
y me avisa que recibe los noqueos
cuando me enfurezco
y la ira no me ciega
sino que me advierte que mi puño se ha cerrado
y no se va a echar atrás.
Mil besos daré!

sin...

2009-10-18T21:11:00.000-07:00

Me quedo mirando un vaso de vino en la mesa
el hielo se derrite y lo adultera
como la esposa de mi vecino desnudandose en mi cama
y me comienzan a doler las manos
las cierro volviendolas puños de arena
y se que a nadie van a lastimar
y a nadie van a ocultar mas que al llanto
uno del pasado
uno tan postergado por mí mismo
porque el terreno lo ha ganado el egoísmo
si tan sólo hubiese tenido orgullo esto no sería así
o tal vez sí, pero el otro camino quise imaginar.
Las palabras se atropellan en un papel,
pero se dignifican
no diciendo lo que en este momento siento
porque el llanto es en vano
cuando se llora por lo que no hicimos
es como el grito apagado del que se siente muerto
la desdicha se irá
cuando en la puerta del bar
esté yo vomitando amores prohibidos
que nunca fueron redimidos
ni en los excesos del vaso destrozado por los dientes.
Quizás esto sea solo instantaneo
pero lo disfruto en su eternidad
pequeña y maleable
porque me rondan las almas
que pudieron ser
y huyeron del terror
de la fiebre que aqueja al que piensa
sin odios que surquen
la piel de marcas indelebles
sin ...
vos!

6/10 lingüística 2

2009-10-14T19:08:00.000-07:00

Las preguntas mitigan la violencia del poder.

Se reconoce el mundo
Por los pies que lo caminan.
El movimiento
No siempre es sinónimo de vida.
¿Somos pálidos ejemplos de una causa y un efecto?
Los universales sobre la cortesía
Dependen de los ítems
Y su profunda manifestación.
Los pájaros son
Un puñado de tierra a la siesta.
Ella sabe alemán, la profe también.
La diferencia esta en la escritura, no hay igualdad.
La igualdad es problemática entre causas y efectos
Por eso somos causas y/o efectos.
¿Cuál es la relación social que se establece entre sujetos?
Sociedades de la tierra.
Hechos de tierra.
Yendo a ser tierra…
Y los estados que difieren de la tierra
Son tierra.
Mujeres de tierra.
Pariendo tierra
Ofrecen sus afectos
Nacidos de la tierra.
Las relaciones pueden ser simétricas
O asimétricas.
La simetría es solidaria.
Pero demasiado problemática.
Problemática por la igualdad.
Como la libertad.
La asimetría es lo normal.
¿Te tranquiliza saberlo?
La psicología por dios
Es la realidad creada
A raíz de los ojos
Y los espacios son
Húmedos, la sensación de calor
Es solo la exterioridad hormonal
De la tierra.
Y
Las preguntas mitigan la violencia del poder.
Y yo te pregunto.

Duermo un poco

2009-10-06T20:56:00.000-07:00

Estamos en la vida
como un reloj de plástico
que te marca de vez en cuando el tiempo
pero de tiempo no sabe absolutamente nada
tampoco del daño que me producen las horas que pasan llenas de todo
de todo lo vano, de todo lo irrelevante
lo terriblemente prescindible
no hay mas nada para decir, no hay mas nada para mostrar,
no hay definitivamente mas nada por demostrar.
Todo se comprende en este instante que desaparece en el instante siguiente
cuando nos volvemos un espacio sin sombras, un tiempo sin agujas,
una casa sin alguien que cocine,
no existe ese aroma a hogar
sino la de un ser que enflaquece hasta el alma.
El gran error de creer que uno escribe
siendo un ejercicio, como si pudiese decir algo que a todos importen
con las marchas, con el hambre histórico, porque esto no es nuevo
con las villas acinadas de vidas que se pierden
aunque nos quieran hacer creer que no hay vida alli
con la consciencia de ser un inconsciente
con los desaparecidos que en mi mente aparecen todo el tiempo
con un etcétera que no se puede reducir a un "e", "t", "c", "punto".
una historia de la que no me puedo escapar,
una realidad de la que no quiero salir ileso
que el viento cuando pega fuerte y de frente,
e intempestivamente el alma recobra el sentido
la suciedad es mas clara
y el ego se transforma en algo mas temible.
Uno deja de pensar en las flores cuando nacen
en el sol cuando sale
en el arbol que te espera para el descanso
en las aves que vuelan
y todo se vuelve terriblemente gris
en cualquier lugar,
y el cono de silencio es una decision política
puntos de vista que nos engañan y nos ocultan al nosotros
de nosotros mismos,
y todo pareciera estar perdido
y cuando parece que me caigo irremediablemente...
su voz, su mano, su corazon, su todo
me interpela entero.
Y vuelvo a despertar y vuelvo a dormir
sin tranquilidad, sin estar relajado,
inconforme, interminable, insostenible,
pero duermo un poco más una vez mas.

Momento Telefonico (telefonento)

2009-10-03T15:34:00.000-07:00

Quereme asi
piantao piantao
subite a esta ternura de locos
que hay en mi.
A Piazolla.

Una llamada. Alocada y sutil.
Una imagen vil y desolada.
Entre lágrimas balbuceo
el deseo divino, pero no
atino el momento
porque aunque siento el deseo
no veo grandes elementos.

Me atraganto con la espera
que me consume y me desune
de este mundo; porque lo rotundo
de lo negativo esta vivo
en el tiempo.

Me desarmo en el teléfono una y otra vez.
Digo: -Hola- y -lo siento-
pero esta vez no miento si lo digo,
aunque lo esquivo y lo esquivo
siempre llega el momento.
Y aquí estoy.

Soy un recuerdo con cuerpo
una mente con patas.
Y aunque la vida me ata
me tengo y me entretengo
juego al ajedrez con soluciones
a problemas viejos y desangro chorros de tinta.

El teléfono sigue descolgado y, aunque
me he maltratado, lo cuelgo.
Me digo: -Ya vengo-
y nunca más vuelvo.

Scholé o el manifiesto de un pajero

2009-10-02T08:00:00.001-07:00

A mí no me preocupa ningún vértigo material ni mucho menos
Yo no tengo que andar pensando mucho en la plata
No me hace falta porque la tengo
Yo soy estudiante y hago lo que hay que hacer
A todo lo que tengo lo gane, yo, yo con mis esfuerzos, o
Lo ganaron mis viejos peleándola igual que la peleo yo
No me dan ninguna gracia las vulgaridades de estos negros payasos, prefiero lo elevado, lo refinado, lo sutil, eso, allí está el verdadero sentido y placer, sino ¿dónde?
No me preocupa el frio porque vivo en un confortable departamento, no muy lindo, pero bueno, no lo pago yo, tampoco.
Y es más, creo que todos esos que no tienen lo que yo tengo, son unos vagos, unos mal acostumbrados, unos malnacidos, son esencialmente deficientes.
Yo ni me preocupo por ellos, más bien escribo para otros estudiantes como yo, que entienden algo de algo, no le parece, la verdad de la milanesa, o por donde viene la mano, no se da cuenta que hablamos el mismo idioma.
Si alguna vez me vieron hablando con un mugroso o paseando por alguna villa es porque de vez en cuando la lastima me alcanza y les acerco algo, les doy, para que vean que soy buen tipo, no solo les doy sino que les digo como, como dejar de ser lo que son.
Pero en el fondo se que no van a cambiar, son así
Y que va a hacerle
Siempre hubo y habrá gente buena y también de la otra, digámoslo, gente de mierda
En cambio, yo no pienso en esas trivialidades materiales de la vida, porque puedo pensar mas allá, puedo mirar al resto desde arriba, puedo jugar a masturbarme con las palabras, y no solo eso, podemos hacer una masturbación conjunta, con mis amiguitos de la facu, que se yo; usted me entiende; el arte.
Les cuento un secreto
Yo
Es este preciso instante me paro sobre un pedestal bien afirmado, mas le digo, apuntalado con todas las instituciones que se te ocurra, sobre un pedestal que está en el centro mismo de la ciudad universitaria, de una ciudad que se hace llamar “la docta”, y grito a pecho abierto, con toda la pasión; “viva el arte” “viva el arte por el arte” “viva el yo masturbándose” “viva el narcisismo mas prostituido”…
Pero, desde el pedestal veo, que llamativamente no ha quedado nadie, ni los perros, ningún puto oído cerca, ni siquiera esos estudiantes con los que creaba toda la puta mierda, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta de la poesía pura, no queda nadie a la hora de escucharte, poeta o especie de semi-santo, de súper hombre, de súper papo, no queda nadie a la hora de escucharte, nadie.
El grito, ese que nos desnuda y nos avergüenza, que lo escondemos y nos construye, ese, grito.
Ese grito se pierde en la inmundicia de mi alma, en la soledad de todo lo que soy, mi grito se ahoga en mi sangre que es veneno.
Veneno barato.
¿Y la tuya?

"La encendida" de Pica Juarez

2009-09-24T19:41:00.000-07:00

Bueno acá tenemos dos grandes potencias haciendo una chacarera formidable del riojano Pica Juarez. Esperamos les guste. Musicos: Pablo Ruggeri y Francisco Salido en el bunker "el templo del morbo".

Han de caer piedras negras
cuando algun dia me muera
con mi guitarra y sus ojos
atravesando mis venas
y han de bailar rosas blancas
en los patios de una estrella

En los patios de una estrella
sera mi azul bienvenida
me he de reir de las brujas
y he de bailar con las brisas
y han de volverse cenizas
las musas que hoy me cobijan

No vayan a andar llorando
cuando tenga que ausentarme
guay de aquel que me eche coplas
para mis pasos errantes
rieguen la noche con vino
pa' que la muerte resbale

Ganas de andar falleciendo
no tengo, nunca he tenido
es la vida que me llama
como la noche a los grillos
que se mueran los traidores
que devuelvan lo vivido.

Quemenme con leña vieja
no vayan a andar hachando
los palos verdes respiran
no los anden asfixiando
rieguen con fuego de copla
los surcos que hoy voy sembrando

Si es que hoy me ofrecen un cielo
para ir arriba a vivirlo
digo que aun no estoy listo
me faltan muy muchos vinos
si tengo un cielo de amigos
la tierra es mi paraiso

Si un amigo es la nostalgia
que da vuelta por la esquina
y los dibuja los dias
con transparencia y sonrisa
levanta su falta envido
con la baraja encendida

Ganas de andar falleciendo
no tengo, nunca he tenido
es la vida que me llama
como la noche a los grillos
que se mueran los traidores
que devuelvan lo vivido.

Pica Juarez

Canción del quenero de Jacinto Piedra

2009-09-22T05:26:00.000-07:00

¿Quién mató a Boby? Producciones Presenta a: Pablo Ruggeri en Pilar - Córdoba, en el bar "en lo de Maggi". Ahí les va una versión de un tema de un gran folclorista santiagueño: Jacinto Piedra.
Gracias Pipi!

Con campanitas que suenan
Se levanta a la mañana
El quenero que les cuento
Sube a las cumbres más altas

Sopla que sopla un misterio
Una flor libre en su caña
Que le ha regalado el viento
Para que cuide su alma

Sus ojos miran al cielo
No hay horizonte que valga
Sus ojos miran al cielo
No hay horizonte que valga

Sopla que sopla un misterio
Una flor libre en su caña
Que le ha regalado el viento
Para que cuide su alma

Cuando vos le enseñes
A mis hijos la dulce canción
Que canta el viento.

Jacinto Piedra

Poesía para Córdoba y otras ciudades

2009-09-18T13:29:00.000-07:00

La ciudad, muda, advierte
que su simiente entra en duda
por la cruda asistencia
que la vivencia otorga.
El nombre que me nombra
no me pertenece, pues aunque amaga,
carece de todo sentido
porque lo vivido es lo que identifica.
Córdoba me sobrepasa. Es una
mente musical que arrasa
sin dejar huellas.
Y el presente se hace carne, se tatúa
en la piel y en la mente; porque,
aunque diferente, este hoy es igual que ayer
Córdoba me respira, nos respira.
Y el cuarteto los baila mientras Córdoba vive.
La ciudad no tiene penas porque
la ciudad no ama. Aunque
se encama y se encama
se levanta sin problemas.

Discurrir con sinceridad, sinperdón

2009-09-17T08:42:00.000-07:00

Cada vez aguanto menos a cierta gente que ya le va a entrar la duda
y sera un momento tan duro
que comprenderas otras cosas mas
pero no quiero que estes
pretendiendo ser "reflejo social"
y ser sólo la postura de la mas asquerosa y tendenciosa maniobra de querer ocultar los hilitos,
y ser alguna de esas despreciables snobs en busca de algun intelectualoide
que las admire por su liberación artística
mientras una abultada cuenta de papá "laburador"
o promulgador de la eternización de la elite
u oli(recontra)garca las protege,
que les encanta que las vean como una ovejita negra,
lo serían solo porque pueden
y tampoco de ésas que se descosen a carcajadas del iniciado en lo que llamaremos la libertad verdosa
mientras tiran palitos con fuego en la punta simulando pertenencia
y sin embargo no son mas que caretas que ocultan su tiranía
su heredada prejuiciocidad,
su amable desencanto ante lo establecido
su odio racial a los de su clase
no por lo que la clase significa
sino para sentirse cerca del dolor que no sufren
para querer simular un entendimiento que no les importa
porque sabemos de antemano que se cagan en su historia
y te señalan con el dedo tan mojado de diarrea mental
que da lástima!
porque cuando hablan no es el aliento de bosta clasificada
lo que te irrita hasta sangrar el ojo izquierdo
sino de las sandeces que se ocupan en elaborar
y no voy a ser tan hipócrita de andar riéndome
sino que les haré el honor de despreciarlas
sólo por ahora, hasta que les crea, porque se que les creere!
al menos para no perder la esperanza
¿quién puede andar simulando estar en el lodo sin ensuciarse hasta la frente?
pero que esto sea cargado de relatividad
para que el desprecio con el que estoy discurriendo no englobe a los que se comprometen en ser
a los que en el alma se les pencó la desdicha
la absoluta consciencia de entender lo que sucede sin posturas fingidas
para las o los que en los ojos hay tristeza propia y compartida
que no andan publicitando su pena por la pena misma
sino que en el andar se cargaron de las cloacas ajenas
pero vos "larga lista de insultos" incierta te odio tanto que te dejo de odiar!
Y me sigo queriendo tanto asi como soy,
y no es absoluto esto que digo
como no lo soy tampoco yo
pero que la calle no te acobarde,
sé calle también. Y que ya nada nos calle!
nunca subestimes la necesidad del otro
porque podrias estar destruyendote
pero no vaya a ser cosa que por subir tanto la guardia
no termines esquivando el beso creyendo que es una piña.
No tengo verdad gigante
solo esta pequeña y que dejará de serlo para el bien de todos
que seguramente sera teledirigida
y no importa quienes se sientan identificadas o identificados
así me ahorro en las disculpas que nunca pediré
y en simulacros que estoy desgarrando del alma
o a lo Arlt, hago uso de "la terrible sinceridad"
porque de que las hay, las hay
y son pocas o muchas
pero sé que hay gente que sufrió lo sufrido
y que se dá cuenta de donde viene,
y adonde va tal vez no lo sepa muy bien
pero sabe que no quiere volver a estupidizarse
porque solo deberia cerrar los ojos
y abrir una cuenta mas nueva.-

La Número 2

2009-09-14T15:40:00.000-07:00

Gente les avisamos que anda dando vuelta el número 2 de la revista ¿Quién mató a Boby? Asustense, prometemos continuidad... para no escapar a nuestro estilo, con un toque de discontinuidad...

2009-09-12T11:00:00.000-07:00

Tengo leche condensada en los huevos.
Lo se porque me empalaga la dulzura de saberte amarga,
mujer que odia a un hombre,
se pierde esta leche que se condensa en mis huevos con toda la dulzura del mundo.
Soy un chupapapos más,
como todos los poetas,
solo que mi condición esta noche,
esta en potencia.

No logro llegar hoy

2009-09-07T10:16:00.000-07:00

Hoy vi una mirada que reflejaba el brillo de un puñal
sonriente ocultaba los colmillos
me queria comer, me queria aniquilar
todavia no entedia bien
Hoy vi otra mirada que me decia me fallaste
no estuviste ahí cuando lo pedi,
te tiro en la cara eso de conta conmigo
y tragatelo para vos
Hoy escuche otra voz riendose de mi
cuando la espalda le daba,
carcajadas de odio contenido hablan por mi
Intento mirarla, no se deja
intente tantas cosas pero nunca intenté sanarte
Hoy me vi tendiendote la cama para que te revuelques en el dolor de hoy con ese otro
algo se rompió, y me despierta el no poder saber que
Vi una mirada con rencor, con bronca, como si yo hubiera callado algo
como si te estuviese hablando del destino mientras te lo voy marcando
Hoy no entiendo nada, me doy cuenta que no puedo hacerlo
las orejas rojisimas me pesan como dos galones de basura
no logro ver, pero se que algo hay
en ese otro lado al que no logro llegar
algun dia me voy a enterar
pero mas que seguro no sera tarde
sera para nunca
nunca mas verte la cara,
cuando yo no sea mas que una anécdota ridícula...

2009-09-06T12:19:00.000-07:00

Y para que...
mi bufón de la tristeza que se baila
bailas bailando la vida de exigir
si mi intención penetra
las vergüenzas de la risa.

Soledad

2009-09-05T11:21:00.000-07:00

No encuentro el abrazo.
lo persigo, lo deseo, lo intuyo cerca.
No encuentro el despertar
tengo anclas colgadas de los parpados.
A veces nazco, me aburro y muero.

2009-09-03T15:43:00.000-07:00

Cuanto crees que vale tu pena...
La maquinaria del mundo
Con flojos como vos hace salchichas
Y de oferta.

No miro y siento igual

2009-09-02T20:56:00.001-07:00

Que rara esta cosa de los sentimientos
diria pensar que...
pero no,
prefiero decir:
sentir que te quise tanto y...
nada más,
la jodimos tan bien
dejamos pasar el tiempo como si fuese amigo
y ahora lo pierdo pensando o sintiendo
o todo a la vez, como quien ahorra en dolores
y transforma la dicha de este momento de volver a escribir
en la sensación de una pena eterna
que no sere tan imbecil de regalartela
porque aunque lo que se murio da pena,
la calle muestra mas tiempo muerto
mas espacio contaminado
¿por los pecados capitales?
NO!
por la miseria humana de todos nosotros en la capital
o en el pueblo vecino
o el mas lejano,
se mueren
y si no nos enteramos es como si no existieran
pero no es asi
¿pierdo el tiempo escribiendo?
puede ser
pero te aseguro que a esto lo sentí
sino topate no con mis ojos que no son hechiceros de novela de las tres
sino que es mi mirada que no ve nada pero nada esconde
y por eso te siento!

Dolor Humano

2009-08-30T23:07:00.000-07:00

Con el pecho deforme
un ojo rojo y el otro hinchado
avanzo con la pesadez de la bronca hacia mi
lento pero seguro de haber caído
no tomo precauciones y me avalanzo
pelea callejera con rima y metáfora
puños acolchados y colorinches
manchados de vino humano
arremeto contra tu jeta igual a la mía
pecho desnudo y deforme
costilla fisurada y otra ausente
transpiro frutos secos y podridos
porque no llevo y no soy uniforme blanco
cinto negro de oriente sospechoso
aquí estoy cayendo
con una sonrisa
que sabe a dolor humano

Viaje a lo impronto

2009-08-16T09:34:00.000-07:00

La ruta imprime imágenes en el cerco de mis ojos.
Los campos hechos fuego, la sequía y la desverdad.
Tienen que desviarse nos dicen, el fuego ha alcanzado el cemento
Imagino un Nerón hijo de puta que ha salpicado su enojo en la tierra

En el viaje todo se entrevera. Los mates vienen vacíos cuando van llenos
Las músicas resuenan de fondo como en una película sordomuda
Los pueblitos se asoman como pidiendo permiso allá a lo lejos.

El incendio ha tomado la ruta, los campos. Los campos no sojeros
Y eso duele.
Pero el desvío no es ciego.
80 kilómetros de caminos de tierra, de serruchos en el piso que te hacen temblar la pera.
El sentido de la percepción se desvincula de la actitud ciudadana
Perros, caballos, tierra, ovejas se mezclan con la figura no errática del automóvil. Y eso duele.

Un cana, como de adorno en medio de la gente que hace volar barriletes, nos dice sigan derecho 26 kilómetros hasta que se comuniquen con la ruta 9. Y entonces pienso en lo irónico de la situación. Por una vez que el fuego nos intercepta, nos moja la oreja, nos saca de nuestra inmunda cotidianidad, nos despoja de costumbres, nos da para que tengamos y una voluntad de seguir el orden complejo de lo convencional nos grita en el oído. “No violen las reglas de lo impuesto por lo nacional ciudadano”

Siento asco. Pero pronto vuelve la calma cuando estamos llegando a un peaje que nos pide dos pesos con cincuenta que creo que sirve para proteger al conductor de los peligros que acechan en la ruta.

Cuantos cuantos

2009-08-07T19:23:00.001-07:00

No voy a pedir que me mires
tampoco que me llames
estoy fuera de tu control
y desataré tu agresividad

el pasado es tan largo
cuantas vidas cuantas muertes
cuantos llantos cuantas sonrisas
cuantos olvidos cuantos recuerdos
cuantos cuantos podemos enumerar
y ver como la sangre sigue manchando

sentir que hoy sos imprescindible
es lo que yo necesito
saber que algun dia es posible
aturidirte con la ira

tantas cosas y aún esperamos
podría vivir con mucho menos en vos
pero para mí es mucho pedir
y seguiré insistiendo contra el viento

voy a estar tirando piedras
al río de la verdad
para un dique así armar
y veas lo podrido de la ciudad

Ausencia de soledad

2009-08-01T12:27:00.000-07:00

Un té negro
algo de miel
la mentirosa aspirina
y un mundo silencioso que haga ruido
que estemos entre nosotros
las lagunas para mí
pescar pensamientos donde compartes tu vida
la tensión de las cuerdas cuando me gritas
que no se corten
y entonen mi nombre
y en la espera no te mueras sin oír
todo aquello que no te sé decir
pero que sólo ansío contigo vivir.

Sentimental y cursi en la madrugada
no es recomendable sin el fuelle
y el puerto indicando algun regreso
olvidar que se sabe
convivir con ello de esa manera
y lograr encender los destellos
en donde no es ausencia
que es en donde la caprichosa fiesta
está entre nosotros

Mujer con sabor a ausencias

2009-07-19T17:23:00.000-07:00

Y es que siempre quisimos ser los anfitriones perfectos
Y nos ocultábamos nuestras pasiones por recado
Y nos volvíamos al paseo ordinario del recuerdo
Y es que siempre quisimos que nuestras nadas converjan
Nos volvimos pasados de moda, obsoletos y fantasmas
Nos desnudamos por calor y nos abrigamos por frío
Y nos convertimos en masas oblicuas, en literatura barata.
Al pasado ya lo conozco porque yo lo parí.
Al presente lo siento a veces cuando me caigo de la cama.

Y es que siempre olvide decir
Y es que siempre olvide hacer

No te enojes hay veces que me olvido de respirar también
A veces, cuando te dejabas ver, me guardaba los más sinceros silencios
Para otras soledades, para otras tardes, para otros poemas.

almas vomitando

2009-07-09T19:02:00.000-07:00

cuantos tendran el tiempo para buscar
no hay como quien camina y encuentra

sin salidas faciles del mundo estamos
mientras tanto nadie mira al costado

ombligos hinchados
ojeras colgando
cabellos caidos
niños vomitando

cuando el mal tiempo se te muestre
cagon adonde vas a querer escapar

habra que ser de fierro y varon
bancar la miseria de ser declarado una basura

corazones hinchados
huevos colgando
egos caidos
almas vomitando

ahora que te veo a mi lado te recuerdo
somos los mismos de ayer, en este hoy
que piensa en mañana sin saber nada
más que caminar y encontrarnos

Veo

2009-07-04T09:25:00.000-07:00

veo tu muerte en la tv
esa marca te da el color
y me esconde tu dolor
veo tu muerte sin ver

como en un cine
como si sucediera
pero no
pero no

como una ficción
como si pasara
pero no
pero no

son cosas que suceden
y no quiero que sea
de esta manera u otra
vamos a llorar igual

todo despierta en llamas
el olivo reniega de su fruto
los mares lloran su sal
y la llaga permanece igual

como en un cine
como si sucediera
y si
hoy si

recuerdo que abren
la historia
de nuestras semillas
de nuestras lágrimas

ayer botaron

2009-06-28T20:55:00.000-07:00

lindo lindo!
cris cris que tal la cacerola en la jeta?
terrible guantazo!
no me alegro
pero veo tanto otro que si
que no se si es pena
o veo un producto nuevo
señoras y señores un producto que revolucionara el mercado argento!
el alma tiene precio!
revolucion y mercado
todo es consumible
vamos todo "pro"que este mundo va a cambiar
en la era vintage dejemos el ochenta
que el noventa vuelve despues de tanto tanto tiempo
que ya es su tiempo
lindo lindo
sigamos botando gente
digo bien botando
tirando arrojando
vomitando
que al que viene ya le tocara el ocho
y asi como asi
sigamos ocultando
quemando
incinerando al populacho
hermano estoy con vos!
hamBurguesa grasienta de poder
nos vemos en tus elecciones!
y asi como asi
todos tenemos nuestro encanto
pero a vos querido niño negro sucio hambriento
te seguiran rompiendo los cantos
porque el paisaje asi lo exige
sino como vendera!?!?!?
feo feo!
y a mi me duele con vos!
me siento feo feo!
creo que estoy cagando folletitos
pero no los comi!
asi estamos
pero seguiremos diciendo que
bailaremos con cualquiera que quiera
ponele ritmo
tocame la chacarera
que yo tambien tengo un sueño para contarte
en medio de la pesadilla!

mira vos...

2009-06-25T09:00:00.001-07:00

ring ring.
"porque yo no hago propaganda"
frase en el telefono
la voz del juez
me cago de risa
que vuelva el bigote que te queda mejor
habla mas de vos, que la puta voz
maricon culo partido, partido partido
con tu mujer tomate vacaciones
que si es como vos sera una vaca siome
que buena broma, ¿que creiste?
seria un boludo mas
escribo un poema
en el reverso de la boleta de sesenta de epec
a falta de luz me digo, lo hago con rojo
por que no soy ningun ilustrado
pero ya no soy pequeño como larousse
y sin embargo me quedó el pene lustrado
maldita yegua con dientes afilados
esas muelas no mastican hace tiempo
esos labios no besan donde deben
segun quién, transistores de lo normal
no aprendi nada y me educaron con todo
busco y busco, encuentro y encuentro y nada es como era
putas palabritas repetidoras de lo tragicomico
y sin embargo mañana por la mañana ya me avisaron
tengo un embargo, del cuore, ni lo pienso, seguire invicto
acaso eso te hara puto? ni me importa
continuo andando en pie sin pensar en ruedas
sol de mediodia me quema la cabeza y sudo
porque soy un negro sudado, no me besas
se me pone el pecho frio, del escalofrio del rechazo
porque vos no sudas, porque vos no cagas, porque vos no vomitas
se me congela el vientre, tengo diarrea
la mierda tiene tu nombre, escrito en caramelo
te devuelvo tu numero, y ahora pasas a ser eso!
vos ve!

anexo
ring ring
me subo a el, con los guantes puestos
le pego en el microfono del telefono
esta vez era un peladito boton de doble L
que segun la etimologia seria
aca de telo! perdon la ignorancia
de teLLo
ve vos!

Tus Viernes

2009-06-09T23:46:00.000-07:00

Asi son tus viernes
ocupando el tiempo
como un lunes normal

Asi es esto de estar solo
dejar pasar el tiempo
y transportar normalidades

Fugando sonidos apasionados
por el parnaso de tu falda

Y nadie comparte la espera
y yo te daría todo eso que guardé

Asi son tus viernes
sin tocar la campana
como correr sin respirar

Asi es estar sin estar
planes coartados por sí solos
abortar pensamientos fáciles

Atrapando placeres nocturnos
por el deber de hacerlo

Y nadie quiere verte por hoy
y daría mucho más que siempre

Asi son tus viernes
como brújula perdida
como el eterno lunes

Así son tus viernes
con todo por hacer
como avanzar en la niebla de la normalidad

extraño

2009-05-01T22:30:00.000-07:00

Improvisando con el prepucio entre los dedos
viendo unos muslos apretar la venosa esperanza
que mañana habra mundo para espiar a la vecina
doy cuenta de los impuestos sin pagar con el culo

Extrañando tus mentiras, a las que te obligo
por que la culpa es mia, y la razon es toda tuya
¿porqué no te vas a laburar de traficante de excusas?
¿mañana seras tan perra como anoche?

Decepcionando a mi propia inconciencia
estiro la sabána de la vía lactea ruta con sangre
me deshice de lo que te quedaba sin ser mio
y entonces ahora aguardo el castigo,
¡con las rejas en la boca por que ahora hablo!

2009-03-14T11:25:00.000-07:00

Extinguida la paloma blanca de la paz
Podemos aspirar al vuelo de la paloma gris
Que yace muerta en la tierra seca
Por la ausencia del agua ocular del hombre
Tristeza nacida de naturaleza muerta
Y la fe es hoy sensación neutra!

De muerdagos y de besos

2009-03-04T09:21:00.000-08:00

Me estas ultimando acaso?
O mejor que ella me juzgue?
De necesitar a amar
De amar a necesitar
O el cariño de la mayoría de los recuerdos?

Me estas queriendo acaso?
O mejor será que calle?
De saltar a quedar
De quedar a saltar
O las orillas de lo que nunca será recuerdo?

Si tan solo hubiera muerdago en tu puerta
Que inmortal seria un beso
Si tan solo hubiera cenizas en tu puerta
Que inmoral seria el beso

Amatista nuestra

2009-03-01T12:55:00.000-08:00

Irme para arriba
Hasta el lenguaje y
Des hacerme en él
Por un gramo de languidez
Las manos de tus dedos
Los animales que mataste
Los terrones des asiéndose
Por los pliegues de tus ojos
Van hacia la tierra
Los ríos que juntaste
Nacen nuevas las mujeres que amaste
Y se mueren con vos
Las que deseaste
Cerca del centro mismo
Del horno tiempo
Donde se cuecen las des y las dichas
Botas en sosiego, la muerte ya
Cuajando el olvido próximo
Siendo el reciente ausente
Reclinando el cansancio olor
En las cuestas que te vieron gigante
Entre gigantes
Buscando que buscar
Encontrando que encontrar.

Al poeta Leonidas Escudero

2009-02-20T09:44:00.001-08:00

Sobre su descubrimiento
Ese sobre la “inutilidad de la existencia”.
Por dentro del cuero,
Y atrás de la procesión de reverencias
Me da una profunda bronca
Su descubrimiento.
Es que lo prefiero enfilado hacia el Cipango
O hacia cualquier inalcanzable sueño.
A algunas verdades
Las prefiero calladas
Allá
Durmiendo sobre los callos de la pereza.
Jorge Leonidas Escudero
Tengo la necesidad de escribirle flores o pájaros cantores
Pero creo que uste valorara
Que intente manchar esta hojita con un poco de sangre
Quizás lo poco que me va quedando de juventud
Sea la impertinencia del sentir,
Sentir fuerte.

¿Se despide?
¿Tiene entre ojo y ojo la salida de emergencia?
Tengo la sensación
De que su poesía sigue clavada en la barra
Cagandose de risa con la ausencia
Con la soledad
Con esas piedras que usted no creyó encontrar.

La “mirada al abismo” no es para mi
Instinto de muerte;
Si su letra es salvaje e intrépida
Es porque uste es libre,
Mas le digo…

Caminar a impulso ciego
Sin noticias de nada
Un ir sin saber a que…

(Sabe Don Leonidas, quizás tenga razón, y eso pueda ser la muerte) de lo que estoy seguro, es que también, ese caminar ciego, ese sin saber, ese andar a donde no se si…
Es la misma marcha que uno emprende por atrás de los sueños.

...

2009-02-12T13:23:00.000-08:00

Guío al presente
Por los inflamados recuerdos
Pretendo algo
(Quizás un elefante de piedra)
Y no lo logro
Nunca.
A pesar.
Sigo en el tranco de volver,
Como si no fuera una elección.

el ale

Miento de verdad

2009-02-10T18:11:00.000-08:00

Que pena me da descubrir,
Cubrir mis pensamientos de vos,
Voz que gime palabras inconclusas
Conclusas quedan las noches
Ches y Videlas debatiendo amor,
Mortandad de los espíritus
Rictus de odio que maúlla
Huya con su alma
Ma’ que con su piel
Hiel de marfil en los poros
Oros bañados en chocolate
Late y para el motor, y un saque
Que santifica el derramamiento
Miento y eso es verdad.
Dad y recibid tanto como puedas
Das pena revivir tanto pudor
Dormir sin pesadillas no tiene sabor
Bordeando el precipicio del error
Ronroneas como músico de ROCK.

En memoria de Richard Wright

2008-09-26T11:45:00.000-07:00

Uno de los pilares de Pink Floyd ha terminado su jornada. Quien mato a boby brinda por el y su arte. Salud!

Salio el número cuatro de POESIA Y SANGRE!

2008-09-25T14:23:00.000-07:00

LUCHA

2008-09-17T17:26:00.001-07:00

¿Qué ocurre en la ciudad?
Que el aire no corre
Que el tiempo se detuvo
Que el sol está indeciso
Que no hay luz para hoy
Que el agua no lava pecados
Que la verdad es una blasfemia
Que la mentira es felicidad
Que el honrado es patrón
Que el cruel te consuela
Hay un cambio
Un cambio imperceptible
Hay un grito
Un grito apenas audible
Hay un ruido
Un ruido en tu puerta
Es su mano que la golpea
Es su ánima que te apresa
Ha llegado en su peor momento
En tus amigos habrá tormento (desconcierto)
Sólo será pasajero
No huyas de su mirada
No dejarás de morir
Ella también entristecerá
No porque te mueras
Sino porque alguien nace
Puedes cambiar el destino
Y que no se haga asesino
Sino que sea renacer
En tu igual
Cuyo final
Seguro será fatal
Pero la lucha,
La lucha por cambiar
La lucha
Será inmortal
(Lucha
Muerte
Renacer
Y otra vez lucha)

El lado poético de Pablo

2008-09-10T18:41:00.000-07:00

Los Días

Un instante ruidoso, deshilachado
Una vuelta más a lo cotidiano
Sordo, en el tiempo, disparo:
Lo vano muere en lo vano.

poema del agu.. agu a pesar de todo te queremos

2008-09-09T12:26:00.001-07:00

Hoy es un día gris
En el que el cielo
Tiene el color del asfalto

Y estamos encerrados
En un paréntesis gris
Y no hay ninguna salida a la vista

Hoy no vine
A tu casa a verte
Ni a tomar ese vino
Ni a coger como solíamos hacerlo

Hoy vine
Porque quiero un pedazo tuyo
Porque quiero un pedazo mío
Un pedazo nuestro que dejamos por acá

Hoy vine hasta esta casa
Para desnudo
Fumar apoyado en la ventana
Y mirarte en la cama
Y que me mires
A través de ese rectángulo
Que da al cielo
Al cemento
Al paréntesis
Al gris

Al día…
Que transcurre
De estos muros para afuera.

Taxi 1

2008-09-09T11:59:00.001-07:00

Insinuante repite que su nombre es Taxi,
y por más que vos insistas acompañado de alguna sonrisita cómplice,
el persiste;
por lo que se llama Taxi,
casi a secas.
Es particular,
comencemos por eso,
ser particular hoy es un trabajo arduo,
no consiste solo en nadar a contracorriente
sino también del grado de sinceridad con el que marcas la diferencia.
Ojos negros y piel morena,
no puede olvidar aquel memorable hit de verano que parafraseaba a grandes rasgos:
“Con una rubia en el avión
Directo a Brasil
Con una rubia en el avión
Dispuesto a morir...”
Taxi dice (sin pestañear) que la letra de este tema fue extraída ilegalmente del Tratado Sobre La Sexualidad Comunista, escrito en el año 1999, por la secretaria ejecutiva de Carlos Saúl.
De eso seria interesante charlar:
Dotado el joven de una vocación persecutoria/caminase del vértigo,
conservando un natural apego a los límites
aun sin plantearse fríamente la causa de cada exabrupto,
elige a cada opción vivir una vida rellena de clisés estéticos
provenientes del abasto mas oscuro de la postmodernidad.
Filosóficamente filoso.
Materialmente inclasificable.
Psicológicamente se lo podría describir como una incógnita.
Su aparente tranquilidad en los ámbitos académicos
se estrella
(al caer el sol)
con su sórdida adicción a la adrenalina.
Hay algo mas importante que un ideal?
Si, un ideal echo carne.
Estamos asqueados del discurso que se compra en la universidad,
estamos cansados de que el precio de ese monótono discurso sigua subiendo.
Tenes mas posibilidades que repetir lo que se ha dicho mil veces, tenes una ciudad para vivir pensando, vivir primero, para pensar después.
Filosóficamente filoso, en contra de los grandes moustros del mercado, no solo en contra, sino en acción de boicot constante contra las grandes empresas, experto en hurto de alimentos de las góndolas en los grandes supermercados. Ese es taxi.
Filoso filosóficamente, promueve con la acción una necesidad de igualdad, de comer un salame (aunque sea una vez) a costa de los hijos de puta que enajenan a miles de personas, hijos de puta que alimentan con ojeras ajenas un mercado que los llena de guita, que los mantiene pupudos de guita, de poder y status.
Contra ellos,
Taxi,
come en el mejor diente-libre de la ciudad,
come a mas no poder,
se toma el mejor vino de la casa,
se para lento, se despereza,
recontra satisfecho
y se va a la mierda sin pagar.
Por y para ellos.
Taxi,
es filosóficamente filoso.

Taxi 2

2008-09-09T11:38:00.000-07:00

Se fue y no le preguntaste donde, se de gente que viaja muy lejos, Ushuaia, te diría, pero en realidad no se. Existen lugares mas lejos, se de Australia, China, están muy lejos y aun así se de gente que viaja. Lo que tenemos es que se fue y que no le preguntaste donde, ¿sabes que la gente se muere?, si, la gente se muere, pero hasta que punto uno sabe que la gente se muere. Esta tremendamente comprobado que la gente se muere, sin embargo crees que se fue, crees que se fue y encima no le preguntaste donde. Se te ocurre mirar el sol, los programas de radio, preguntan a la audiencia que harían en un día de sol, como este, digamos. Vos no llamas a la radio por que seria poco feliz tu aporte, simulemos: ¿Qué harías en un día de sol? Haría una pregunta.
Aunque sea muy simple explicar a la audiencia el porque de la pregunta, ¿Dónde? Simple, es una sola palabra, es una pregunta que hacemos todos los días muchas veces.
Por algo no llamas a la radio, sabes que es inexplicable por simple, un día de sol, taxi, preguntaría donde, al ser que se va, un día de sol, le preguntarías ¿Dónde? El tema, también simple, es que la pregunta la deberías haber echo antes de que no este, ahora, es, simplemente inexplicable, por lo menos para la audiencia. Yo te entiendo, entiendo que no llames a la radio, que las cortinas de tu casa se mantengan cerradas, que no quieras saber que hoy es un diáfano día de sol, te entiendo.
¿Adonde viaja la gente cuando se va? Entendes que esta pregunta es tan amplia como de amplio es el mundo, y aun más si entendemos que la gente puede viajar a lugares imaginados, si entendemos a la muerte como lugar, blanco, blanco sin sol y sin radios. Definitivamente es una pregunta muy amplia, ahora, creo que sos conciente de lo simple que hubiera sido preguntar a donde, justo en aquel momento en que hiciste silencio, blanco, yo personalmente, y sin animo de ofender, me pregunto en que pensabas cuando no preguntaste, ¿en vos?, imagino inocente que recordabas un grupo de palabras desordenadas, quizás mas importes que la pregunta, pero no lo puedo decir, se me acercan palabras como fuego, agua, amor, como el agua apaga el fuego y al amor los años, Joaquín Sabina estaría tan triste, pregunto, tan triste, como para decir lo que dice, o bien lo que dice, lo dice luego de cicatrizar lo que dice, no se, podría alguna vez preguntárselo, quizás, quien carajo dice que no, vos, podrías algún día tener la posibilidad de preguntar a quien se fue, donde se fue, podrías, aprovechando la oportunidad, preguntarle porque.
Taxi es una larga noche
es el que sufre sonriendo,
Che! Taxi,
sos un ser con una pregunta corta
atragantada en el alma.
¿Dónde?
¿Dónde?
En el alma,
no preguntes más.

¿Y en que quedamos?

2008-09-09T11:36:00.000-07:00

Papichulo: -Yo quiero que se llame Virgo, ¿te han gustado los nombres que te he pasado?

Raquel: Y… como nombres me gustan, digo… Me gustan estéticamente, pero no me siento relacionado ni identificado con ninguno, son como ajenos, lindos pero ajenos.

Samanta: Yo quiero que se llame General Ciruja. Ja ja

Samanta: ¿Y no te da vergüenza que la revista se llame Chusma – Chusma?

Raquel: La verdad que no, Chusma - chusma, es la expresión de una época, y a su vez es original. La gilada siempre se acuerda del chavo pero no del otro… como se llamaba… Caco?

Samanta: Piti alvarez le hizo una canción al actor del chavo… bolaño…

Xuxa: Bueno pero ese chabon es un salame.

Raquel: Lo importante es que somos del under. Hasta ahora lo único que tenemos es poesía, y bastante mediocre por cierto. Entonces el nombre Chusma - Chusma, esta desubicado, pero si ampliamos los limites de la poesía con algún dialogo o comentario medio irónico o humorístico… o si ampliamos con entrevistas… o si ampliamos con comentarios de algún disco, o ampliamos información artística…

Xuxa: Podemos ampliar la poronga…

Samanta: Ja ja ja ajajá. Como la ampliación del Olmos… jaja

Xuxa: No, en serio, en Internet venden unos succionadores que la agrandan…

Samanta: Según el informe de CQC no es verdad, dicen que te hace mal… para mi dicen eso porque a pergolini se le arruino… y ahora se hace el cazador de mitos…

Raquel: ¿Como será el sexo de pergolini?

Xuxa: Y que me decís del sexo de la mujer de gama, la gringa se puso un cinto y le daba al marido…

Raquel: A vos te metieron el dedo alguna vez?

Xuxa: No… pero tocaron la puerta y me cague para atender…

Raquel: Ja jaja ¿la sacaste al toque?

Xuxa: No, le di total libertad… deje que fluya… en esos momentos no te podes poner en contra del destino…

Raquel: ¿Y si a la revista le ponemos Churreta?

Xuxa: ¿Y si le ponemos Come Garcha?

Papichulo: ¿Che que vamos a comer?

Xuxa: Y… nos comamos un viaje…

3 minutos

Papichulo: Bueno, nos ordenemos, en que orden van las cosas… primero las entrevistas, al ultimo los diálogos…

Xuxa: Si, depende de lo que surja… que se yo.

Papichulo: Bueno, si hay entrevista, la ponemos pero si no hay, no hay…

Raquel: Es lo que estoy diciendo yo.

Samanta: No no no, la idea seria que nos esforcemos para hacer las cosas, sino pasa lo que pasa, ya nos conocemos…

Raquel: Es lo que estoy diciendo yo. Cuando vos empieces a ganar minitas con esto, vas a ver si no te vas esforzar…

Papichulo: Bueno bueno, nos ordenemos, y después que va?

Samanta: El arte, después va el arte…

Raquel: Vos decís de poner todos los poemas juntos… es una locura… vos sabes lo que es leer todo eso junto… no se entiende nada.

Xuxa: No, van intercalados, ma vale.

Papichulo: El orden de los factores no altera el producto.

Xuxa: Si, ha ha, si

(Silencio, un par de segundos, suficientes)

Raquel: Que frase pelotuda!

Papichulo: Me imagino una vieja leyendo la revista.

Xuxa: Estaría buenísimo, estaría fumada…

Papichulo: De que te vas a encargar vos Samanta?

Samanta: Yo puse la casa… soy el dueño de la pelota…

Xuxa: Bueno él se va a encargar de averiguar todo lo de las fotocopias…

Papichulo: Listo. Encontramos al plomo de la revista…

Xuxa: Estaría bueno que en lo que escribas vos, diga: (bien grande) CRITICO LITERARIO, o sea, yo agarro la revista y lo leo… y me pregunto, quien es el tarado este?

Samanta: Yo puedo conseguir una entrevista con spineta.

Raquel: Bueno… no te pases de los límites, acordate que sos el plomo, el dueño del futbol, el que va al arco, el que va a pedir la comida…

5 minutos mas tarde…

Papichulo: La revista cuando tiene que salir? Ponele 15 de junio…

Raquel: Heee… 27 de junio… 27 es justo el ultimo día de clases… tiene que salir porque sino después nos perdemos. En julio yo me voy, tengo cosas que hacer…

Papichulo: Tiene que ser el 25, nos tenemos que dar dos días para difundirla en la facu… les guste o no la facu es un lugar al que tenemos que llegar…

Raquel: Yo… por mas que lo intento, me cuesta mucho llegar a la facu, siempre me quedo tomando birra en el metegol de brujas…

Xuxa: Hay que llegar sobre todo por las minitas… seamos sinceros…

Papichulo: Ahí esta la merluza, si señor!

Raquel: Ponele, me hace acordar a ese cuento tuyo Papi, que se llama el ojo del tigre o algo así… cambiando de tema, no… digo, que tu cuento me hace acordar a un cuento de Borges… puede ser?

Papichulo: Y si es el cuento de Borges boludo…

Raquel: Yo sabía… que había algo raro.

Papichulo: Que he hecho yo? He agarrado el cuento de Borges, lo mutile un poco y le puse un par de líneas mías, y listo… un cuento mejor!

Raquel: Sos un grande.

28 segundos y medio después…

Raquel: Y la fama? Que hacemos con la fama? La fama es champan, minusas, merluza… hay que estar preparados, no es joda.

Papichulo: A lo Pomelo si señor!! Como me hace cagar de risa capusotto…

Xuxa: Tiene algo nuevo ya? creo que vi todos.

Samanta: Si. Ayer estaba viendo a Mimo Paez… nada que ver… y el emo que esta tirado en la pieza… es una nueva tribu…

Papichulo: Si, tribu la poronga, no sirven pa bosta…

Xuxa: Se cortan el brazo por que son muy sensibles… que me decís de los nuevos poetas del 21…

Papichulo: Che por que estamos escuchando Pink Floyd?

Xuxa: Si yo quiero escuchar otra cosa…

Papichulo: Y pensar que con esa cara water ha llegado donde llego…

Samanta: Parece un tótem…

Xuxa: Este tema debe estar sonando en 10.000 lugares en este momento..

Papichulo: Siiiii

Raquel: 10.000 Noooo… es mucho..

Samanta y Xuxa: Es poco 10.000, mas..

Raquel: Paraaaa! ni que fuera Cachumba!

Papichulo: Y el Agu? Que hace el Agu?

Samanta: El Agu puede meter algo de política si quiere…

Raquel: Para mi que siiii boludo.

Papichulo: De un lado el oficialismo del Agu y del otro nosotros!

Samanta: Esta bueno eso…

Papichulo: Si yo creo que la seriedad ya esta en los cuentos y en las poesías… lo de mas tiene que ser humor..

Xuxa: No no no tiene que ser ARTEeee.

Samanta: Si tiene que ser arte, pero para mí… no le vas a meter el humor de midachi…

Xuxa: No!! ma vale, tiene que ser arteeeee…

Papichulo: Bueno, hablemos del amor…

(Silencio)

Raquel: Bueno, cambiemos de tema!

Xuxa: Es una revista muy dinámica, postmoderna, es un flash…

Papichulo: Bueno, hablemos del amor…

Raquel: Es un tema muy amplio el amor, a mi me cuesta mucho…

Papichulo: Bueno, hablemos de las drogas.

Raquel: No… nada de apología para la revista. Hablemos de literatura…

Papichulo: No, no, vamos a terminar todos peleados…

Raquel: Bueno cambiemos de tema!

Xuxa: Estoy leyendo un libro de Saramago que se llama “cien años de soledad”

Papichulo: Gabriel García Saramago…

Xuxa: No, “Ensayo sobre la ceguera” se llama…

Raquel: No, pero ese es de Piglia boludo… Saramapiglia!

Samanta: Sabes cual esta muy bueno, “El evangelio según Jesús cristo”…

Raquel: “El evangelio según van Hutten”, excelente, de Abelardo castillo…

Samanta: Nunca he leído nada de Abelardo, esta bueno?

Xuxa: Esta bueno.

Raquel: Yo le preste un libro a Xuxa y nunca me lo devolvió, con eso te digo todo…

Papichulo: No quiero ser pesado pero porque no definimos el titulo de la revista…

Xuxa: Hablemos de música…

Papichulo: A mi me parece que ese muchacho, David Gilmur, tiene mucho futuro…

Raquel: David, David, David…

Xuxa: Nalbandian!

Papichulo: No dale, dale, como se va a llamar la revista. Hagamos esto: vallamos diciendo todos una silaba… YA

Samanta: CO

Xuxa: MI

Raquel: NOOOOO.

Samanta: Para mi se tiene que llamar, General Ciruja.

Raquel: Tenemos Chusma – Chusma, El General Ciruja y Cabeza de poio, por lejos el mejor es Cabeza de poio…

Papichulo: Contra reloj… Contra cara???

Raquel: Para! Que subversivo!

Papichulo: Cuchillos?

Raquel: Bueno este pelotudo esta mamado!

Samanta: Rinconcito Emo??

Xuxa: ¿Alguien tiene un cospel?

Raquel: Nada que ver… es un poeta no hay con que darle…

Papichulo: Le pongamos, El Cospel

Raquel: “Todo por un cospel”

Papichulo: (Con la guitarra encima) taca taca taca taca ta..

Xuxa: Dejalo boludo, esta afinando en el estilo metalero…

Samanta: (A Xuxa) pareces Fidel Nadal…

Xuxa: Si? Por que no te vas a hacer culiar por un mono!

Y con su permiso, para allá nos vamos.